Tez de Luna

No siempre es fácil escribir poemas que se dedican. Éstos, suelen ser más comprometedores y inmersos a diferentes interpretaciones en sus traducciones, al igual, que las palabras, que se empequeñecen por lo subjetivo del cariño y se engrandecen por lo objetivo de lo digno de cada ser humano; pero hoy me atrevo a hacer uno, saltar sobre los entredichos y mis propias convicciones, para generar un antónimo que he llamado "Tez de Luna" este intento de poema ha sido inspirando en la esencia, el perfume y los acontecimientos que han pasado en esas agujas del tiempo, que van tejiendo historias hasta donde los hilos soporten, o hasta donde ellos aguanten las tensiones. Esos tejidos me llevan hasta los nudos que se han forjado con una chica que conocí hace algún tiempo. Nuestras actitudes giraban entre los espirales de las diferencias y las indolencias, y tras unos tratos, ocurrió una mutación en los sentimientos. Su nombre es Marielys Medina, compañera de estudios y amiga como pocas.

La foto ha sido tomada por mí, de mala calidad, pero bien humana, sin trabajos previos, natural y espontánea.

PD: la palabra "Kashi" significa Luna en lengua de la etnia Wayuú, la más numerosa en el Estado Zulia, y en el país.

Ella es como una extirpe de Selene,

carne de esa vieja roca pálida y nocturna en lo alto,

inerte en el océano negro está su reflejo, Yue.

Cedida por Morfeo recorre millas en su cuarto

Sus súper héroes cuarteados,

Con las estampas que se van reordenando su subsistencia.

Los ecos del ritmo son los aspavientos en su faz,

Y la música de tradición circulando en sus pies deformados.

Estigmatizados por el zapateo y la pasión;

Ya sus musas son bohemias y serenas.

los nudos sociales no son los desata con sencillez.

Emprende las guerras venciendo sus antónimos,

Nada a contracorriente para no roer al vacío que tanto teme.

Ha sacrificado una vida de aceptación bailando sobre los vidrios.

Es mujer con tacón o descalza,

Es niña aún después de dos décadas de añejo.

Tiene hambre de conocerse a sí misma,

Y su charco tóxico es subestimarse en las movidas,

Quizás hoy no reconozca los tatuajes de su cosecha,

Porque sus ojos buscan alboradas en los ocasos,

Y eso agridulce que puede haber en su embocadura,

Abre brechas en los ríos de sus mansedumbres.

Ya no muerde la manzana… no cree en ella.

Conserva ilusiones adaptadas a su diseño,

Mientras juega a callarse lo que sus pupilas hablan

En dialéctica de las primaveras en otoños,

En encontrar lo indiferente en el punto rojo

Ante un cosmos preestablecido de modos impuestos.

Comienza a conocer los caminos alternativos

De las perfecciones que dejan de ser un corsé

Para ser la lycra donde todos los cuerpos tienen cabidas.

Ella es hija de Kashi,

Surgida un décimo día de un verde noviembre

En las tierras bronceadas del sol amada,

Allí donde las gaitas brotan y palman.

Sorbe una izquierda que comienza a hacer cimientos.

más humana de lo que cree,

y menos desconcertada de lo que piensa,

Prosigue en los trastablilleos

Erigiendo sus nuevas bases en un mundo de “anormales”.

Autor: Carlos Arturo