Balido

Me creció la barba,

mientras florecían y marchitaban los lirios,

se terminó el perfume

sin contar las veces que me corté el cabello,

inmedible el desespero que me abrasó;

las enésimas veces

en que rumié las siete letras de un sintagma.

Me sentí Edith mirando hacia Sodoma,

pila de sal después de la combustión

inamovible con el mundo ocurriendo

lúbrico y pletórico,

abatido y hundido,

pletórico, ilusionado y lúbrico 

humillado, rasgado y avergonzado.

De aquel agosto primaveral

a este enero soleado

aparcó un cansancio expansivo,

donde lo bello de la promesa fue un ruido cotidiano,

no sustentable

hasta la inflexiva crisis.

En todo el cuerpo hubo un cimarrón

reventando las correas del amarre,

las marcas cuentan la leyenda del cansado;   

de quien ha tenido que recomponerse.

He llamado al demonio por su nombre,

para descolocar la brutalidad progresiva

y me he ido a dormir con la entelequia desflorecida

pudiendo algunas noches conciliar el sueño 

sin dificultad.

Carlos Arturo