Los imaginarios trastocados maravillados
con sus escamas tornasol,
hay en sus ojos más que rareza,
aires de indolencia malinterpretada.
Animalia fracturada que se arriesga,
Va más allá del contexto.
Una lengua que percibe los humores de sus
detractores
se envenena cada vez que la muerde,
Sus labios en sequía,
Dientes ponzoñosos
Al recuerdo latente de su pasado siempre
dispuesto.
Tantos desiertos azotando su cuero
manchado,
Que de vez en mes exprime buscando amor,
Rastreando calor aún en altas temperaturas,
Nadando en aguas frías nocturnas
Buscando aquello que no verá.
Los abrazos ásperos acariciaron su piel reptiliana,
Sangrando por heridas próximas a retoñar.
A la luna llena como el iris de sus ojos,
De astro ardiente el miedo que despierta en
otros.
Autor: Carlos Arturo
1 comentario:
Quién es la mujer serpiente, un escritor que sucumbe a todos los recovecos de la existencia tratando de mudar la piel en altas temperaturas nadando a contra corriente de los torbellinos del mar? Quien quiera sea ella, la amas tanto que te has metido dentro de su piel.
Besos de limón y sal.
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