De sus dedos... pecho... imaginario...

De sus dedos fui fiesta con instrumentales de tactos,

de ellos, fui como ondas en el agua a golpe.

Temperatura y texturas, desde su pulgar hasta el meñique

sanguijuelas de pasiones,

adicciones recalentadas en la sartén de sus caprichos.

Demasiadas huellas de injusticias aromáticas,

huellas dactilares hasta en la lengua.

De sus dedos fui aventura y surrealismo

sonrisas y olvidos.

De su pecho soy un destierro,

un ciclo de glorias que terminan siendo penas,

en su lado izquierdo el motor no me abre sus puertas.

De ello soy la necesidad que ya no hace falta,

de ello un rostro borroso,

moscas en el almuerzo.

De todo su tronco soy una vergonzosa imitación de amor.

De su imaginario seré un árbol entre bosques,

un tiempo que polvoriento cambia de color,

sombras que no son suficientes para el resol de las incomplacencias.

De su mente seré una sonrisa maliciosa,

un silencio bordado de más silencio,

Costuras zafadas que se halan con los dedos.

Que en su pecho no ocurra lo del Sahara,

que su egoísmo no termine insensibilizando sus dedos,

que su imaginario no siga acumulando tanta basura como trofeo.

Y que el tiempo haga lo suyo…

Entre anillos, lazos, amnesias y alteraciones.

El fénix renacerá ahogado en el mar,

me he encargado de sus cenizas.  

Autor: Carlos Arturo