Imperan los colores secos

Y el verdor de su belleza a marron se ha mutado,
la muerte ha pintado un oleo que nadie admira.
Sin embargo sigue la misma garra arrancando del polen a las abejas,
y las mariposas no sanan heridas en los pétalos que les alimentan.
Las copas que daban sombra a la tierra virgen se encuentran profanadas,
esa tibia sabia de tanto derramar se ha secado,
mutilada la vida deja hojas secas en el camino de un viento árido y asfixiante.
El cielo ya no acomoda las nubes para resaltar su perfección,
y el calor ha matado el olor a aserrín,
con el polvo maderoso compactado por la humedad que hace tiempo marchó.
Persiste el eco de las máquinas endemoniadas,
de aquellos que ni piensan que el verde es vida,
a costa de que han visto al espíritu del bósque morir de sed.

Autor: Carlos Arturo

¿De qué nos sirve todo esto?

¿De qué sirven estos anillos? Si no garantizaron nuestra eternidad como una sola carne. ¿A dónde planeas llegar con todo esto? Que ya no sirve; aquellas piezas que nos hacían exactos, hoy se abalanzan contra nosotros, nos rompen los sueños y las promesas que hicimos ante un altar.

¿A dónde fue la palabra te amo para siempre? Y el cementerio de nuevo prepara su ambiente para llorar frente a la tumba de nuestro pasado. Este amor percusio se hizo humo entre cigarros y aventuras de hoteles que mueren luego de cada orgasmo, y reviven por puro egoísmo. Decir te quiero me asquea y me hace sentir dueño de falacias mal pintadas.

Ya no puedo mirarte a la cara, y sentir que todo sigue igual. Me duele echar un vistazo al cielo y ver los huecos hechos por esta rematada intoxicación que me enferma desde adentro, y de nuevo vuelven los porqués de los malos pasos que al principio fueron de los mejores en mi vida.

La vela que se empeñó en mantenerse encendida, nuestros soplos la apagaron para no tener remedio alguno, y no es asunto divino, es tópico terrenal. De empeñarnos en desgarrarnos como fieras inconscientes. Preferir usar nuestros defectos selectivos para trancarnos en no mejorar… y los frenos se desgastan y nuestro camino juntos hace bifurcación.

Duele soltar tu mano sudada, daña dejar desnudos nuestros dedos, pero ya no quiero vivir con la angustia de esperar, con la estupidez de mentir y simular que el cuerpo inerte de nuestro nexo viaja en ciclones por los rincones, sabiendo que es cadáver listo para ser enterrado.

El silencio hace ruidos cuando ya no hay de qué hablar, y nos grita la verdad, nos golpea con su sigilosa e indolora mano que de a poco fue cortando hilos con la realidad de estos platos rotos, de un barco que ya no fija un horizonte, y de un papel que ya no valida nuestro querer, porque ya no existe.

¿De qué nos sirve seguir juntos?, ¿Cuándo violamos tanto nuestros sentidos?, ¿Cuánto valieron nuestras mentiras?, ¿Por qué nos empeñamos buscar la felicidad en la desdicha? Nuevamente me regalas silencios, porque sientes lo mismo que yo, porque ya mi mirada no dice tu nombre, y en las estrellas no encuentro tu brillo.

Dejo en tus bolsillos archivos de mi historia, igual da si haces interpolaciones en ella, igual da que ya no quiero que veas mi cuerpo desnudo. Los puentes destruidos están por las guerras innecesarias. No hay más que hacer, el vestido de este presente lo rompemos completamente y compramos nuevos por separado. Y que la vida siga a pesar de que un punto y seguido, se vuelva en el final de un párrafo para empezar uno nuevo.

Autor: Carlos Arturo