Crónicas de una Quimera Americana

Eva la milenaria

2012-02-09T01:14:00.002-04:30

Eva vestida de blanco está lista para relatar su historia luego del exilio del huerto del Edén. Su aspecto es el de una mujer cuarentona, bastante maltratada por los años, con el cabello despeinado, la piel manchada y llena de cicatrices – ¿Quién me regala un cigarro?- pregunta, con voz quebrada y ronca, mientras que con sus dedos peina a los lados el pelo que se posa en su cara.

En tono altanero aclara que su edad no la sabe; prefiere llamarse la dama milenaria reaccionando al instante con una sonrisa disimulada. Sus uñas están largas, con ellas se empeña en quitarse una costra en la rodilla mientras espera las preguntas de cómo han sido sus días en todos los años que ha vagado por el mundo; observando las manos aspira un gran sorbo de oxígeno simulando cansancio disponiéndose a contar eso de vivir, morir y existir tantas veces.

-Lo peor de vivir es no poder morir; sentir las enfermedades, la agonía, la tortura de todos esos malditos que en algún momento me condenaron. Estoy cansada de perecer y revivir. Cuando el altísimo pensó en un castigo supo que en mi condición ese sería el mejor- cuenta Eva con ojos sollozos y voz entristecida.

Cuando Caín mató a Abel, no supo cómo reaccionar ante el influjo de nuevas emociones que se abalanzaban en contra. Su primer enfrentamiento con la muerte la sumió en un estado que la llevó a la enfermedad. Se golpeaba a sí misma ahogada en una frustración que la hacía sentir apretada en su interior, angustias que no sabía definir para entonces. Su cabeza estaba vacía del Hacedor, solo era la voz de su interior que ignorante como ella le daba la voluntad de reaccionar como primero viniera en mente -¿Sentido común; Qué mierda significaba eso en mis tiempos? No se tenía noción de tantas descripciones que hoy hay de las emociones. Saber lo real hoy día, es igual a dejarse seducir y morder el fruto prohibido. Solo que las cosas cambian, la serpiente actualmente es eso que ahora se le dice ego -.

Intentó mil formas de morir y en todas se sentía aún más vacía que la anterior. Sus espectros mentales ahora suplían ausencias de las órdenes cándidas de su creador, junto a un Adán vanidoso que le molestaba tener que compartirla con sus hijos. La reproducción siempre fue un reto; dar a luz nunca dolió tanto como la muerte de Abel, siendo los dolores diferentes pero comparables en magnitudes. Cansada del alumbramiento recorrió la tierra entre el Tigris y el Éufrates, aunque ella accedió al conocimiento del dualismo, nunca entendió por qué de ser ellos los únicos habían más criaturas con su mismo diseño.

Ella necesitaba una señal de algún lado, hundida en un nihilismo abstracto de su mente que le despertaba curiosidades y desesperación. Tantos soles y lunas habían recorrido eso que se avistaba al mirar arriba. Gritaba a ese que los volvió verbos, con un halo de pestilencia y mugre que las aguas no diluían. En el sol sintió que estaban sus respuestas, las flores se alegraban de su llegada, el firmamento le dedicaba bellezas a su imponente aparición; Eva se declaró hija del astro solar, renaciendo del barro y el limo acumulado a orillas de los ríos gemelos.

A los años de soledad y de nuevo renacer, ignoraba el sistema de símbolos que se escribían sobre arcilla; pintaba sobre arena lo que el viento y los pasos borraban. Era adorada como Nin-ti por los hombres sumerios que comenzaron a entablar la sociedad que implicaciones ha tenido en la actualidad. Como “diosa” habitaba en las más esplendorosas construcciones de los hombres con los cuales copuló. Mató a todas sus hijas hembras sintiendo a retazos inmensos aquello que en siglos anteriores experimentó por su bebé. Su pequeño Abel. Imaginaba que serían como ella; desdichada criatura atascada en la Tierra, pisando la arena, pudriéndose y arrepintiéndose de aquella tontería que cometió en el paraíso.

Con la llegada de los dragones de las montañas fue violada y desmembrada, mujer sin resistencia a la muerte, resignada a perderse en los misterios al otro lado de la vida. Inútil intento doloroso que terminaba reviviendo en otro cuerpo con la frustración de no querer hacerlo más. La piedra filosa, las flechas, el filo del hierro atravesando sus carnes es lo que actualmente más recuerda. Describiendo a detalles cada muerte y resucitación en otras carnes.

Eva fue la loba que amantó a los reyes de un gran imperio del que ella fue súbdita, también yació consumida entre volcanes pompeyanos. Fue la bruja inmortal a la que quemaron, retomando una forma diferente en un cuerpo recién abandonado. La hereje incrédula de la palabra manipulada de Dios. La plebe de dientes cariados moribunda por la peste, la colonizadora del paraíso de un occidente diferente al suyo. Fue la puta estriada asesinada despiadadamente por Jack el destripador; la esquizofrénica, la loca y la de miles de nombres.

Hoy cuenta su historia sedada y con la vista gacha. Su nombre de nacimiento es Evelinda López, internada hace 13 años por el asesinato de su hija recién nacida. Siempre culmina su relato en una lengua ajena al castellano con la que se desenvuelve naturalmente. Se niega a hablar de Adán y de Caín, y asume que de todos los dioses que ha conocido prefiere a los inventados por ella.

Autor: Carlos Arturo

El violento paraíso de Adán

2012-01-31T23:59:00.001-04:30

Adán aún tosía polvo en el pos de su creación. Envuelto en un mundo de armonías en el que él era el dador de los nombres a las especies que ahí habitaban; los ángeles se habían hincado a su beldad existencia. Desnudo se envestía de gloria y poder abrazándose a la voluntad de su padre que con su aliento encendió la chispa de la vida.

Bautizó a su hermano entorno como el Edén recorriéndolo sin sentir dolor en las plantas de los píes. Descansaba en el vientre de alguna leona y ésta se jactaba de limpiar la piel más perfecta del paraíso. Caminaba moviendo sus manos de inigualable anatomía bípeda notando su parecido con los simios, pero regocijándose de su exclusivo diseño. Bebía agua de la trompa de los caimanes, los peces le cosquilleaban mientras nadaba sumergido por largos instantes en los ríos espejos del cielo del jardín de las maravillas.

Sin embargo, encajado en la paz del espacio Adán pidió al hacedor la compañía de una hembra de su tipo, sintiendo cierta inquietud e incomodidad al copular con todas las hembras ajenas perfectas, pero no en el punto de guiso de éste. Complacido nació Lilith, hembra de sedimentos y excrementos soplada por la segunda chispa de vida. Criatura negada a reproducción sin sentir el placer de las caricias, sin dejar de morder y besar espacios que el insípido hombre no podía comprender llevándola al exilio.

Con la llegada de Eva la usencia de la anterior mujer valió una costilla que sirvió para hablar de la unión y el destino en potencia que estos seres perfectos cargaban sobre sus inmortales estampas. Él amaba su nueva compañera; ella curiosa recorría las esquinas del Edén con claridad en las instrucciones sobre su dieta alimenticia.

El primer diseño de Dios, se vio fatigado por un instante. Su cabeza yacía vacía; la voz que la llenaba de pronto dejó de sonar. Sintió un pesado sueño que respondiendo a su cuerpo cerró los párpados en un frondoso árbol que lo abrigaba con una sombra reconfortante, el jardín continuaba con los silencios flacos de la vida; un concierto placentero de relajación. Las gallinas espantaban cualquier insecto que lo pudiese perturbar y se convertía en puro arte inicial complaciendo las vistas de las criaturas morfológicamente diferentes.

Algunas imágenes se comenzaban a crear con los ojos cerrados, se miraba a él vestido con pieles sobre su piel. A Eva aquejada con el vientre abultado y las manos llenas de sangre (así llamo el al líquido rojo que salía de sus manos), envejecida y desesperada comiendo de los cosquilleantes peces inertes en el piso. El mundo pintado en un parduzco y caluroso desespero, con los hombros ardidos y la boca hecha agua al ver comer a su mujer. El olor a muerte fatigaba su impuro ahora desvirgado sentido del olfato; avistó a uno como él tirado en la tierra cubierto de moscas y cóndores hediondos arrancando trozos de carnes del dormido joven.

Sobre una piedra caminaban criaturas que sentía parte de sus ancestros, una cadena de simios que encorvándose iban enderezando su columna quedando de a poco lampiños. Látigos de hombres contra hombres, sacrificios levantados al cielo humeando, muertes por enfermedades, animales dóciles llenos de furia y hambre, miedo, inestabilidad, el poder como la ambrosía, la realidad disuelta en bienes, males, verdades y mentiras. Los daños causados en la creatividad y la manipulación usando impresiones extrañas sobre piedras y materia sacada de los árboles. Dios enviando a morir a otra extirpe directa de su linaje como sacrificio de mejoría, el dolor del parto, animales venenosos. Inmensas criaturas salvajes de filosos dientes habitando un paraíso lleno de miedo, criaturas como él vestidas de materia extraña alterando los espacios antes verdosos. Adán sintió un fuerte dolor en el brazo izquierdo, angustia que aceleraban las palpitaciones del corazón, sus perfectos pero llagosos pies flaquearon y su vista se tornó cada vez más oscura.

Él despertó sin mayor sobresalto, pensativo y bien peinado, buscando la voz que en su cabeza habitaba, pero el silencio seguía acentuado y sin ecos. Corrió buscando a Eva en todos lados, hasta que al fin la encontró de espaldas a él, con un perfecto cabello descansando esas torneadas caderas ajustadas a la pelvis. Se acercó caminando tranquilamente, rascando su cabeza y sonriendo de medio lado. Notó que ella no hablaba sola frente al árbol del que fue prohibida la ingesta de su fruto, mirando fijamente a una criatura desconocida por él, enrollada en una rama delgada alcanzando el fruto del pecado original.

Autor: Carlos Arturo

Lilith

2012-01-23T23:35:00.001-04:30

"Lilit (1892) de John Collier"

Lilith yacía bajo la sombra de un inmenso árbol en algún lugar de la media luna fértil, aferrada a su descarada desnudes de piel pura perfumada de perfección incorrupta. Pensaba, mientras Adán pisoteaba las leyes de física hoy implementadas. Tocaba sus labios con los dedos en seña disimulada de la revolución que reordenaba sus ideas y la forma en que se resquebrajaba su realidad.

En el paraíso la paz juraba eternidades con la inmortalidad de toda la diversidad de especies que coexistían en su interior. Sus ojos veían la maravilla de la creación; todas las fronteras del espacio olían a rosas con colosales árboles espinosos. Muros ponzoñosos y verdes con adornos rojos oxigenaban todos los pulmones en la tierra de la vida añorada por el diseñador y fraguador de nombre impronunciable. Lilith en un afán curioso de arremetida irreverencia como pudo alcanzó con su brazo el otro lado de los murallas verdosas, atravesando el extremo oscuro y silencioso de las afueras del edén sintiendo entre sus dedos una sensación inexplicable; un agudo recorrido en sus extremidades superiores que iba tostando y deshidratando la piel indolora de sus manos; ella sintió que algo en el lado izquierdo de su pecho se aceleró, en su vientre crecía una descarga que rápidamente alcanzaba su garganta, quería gritar. Rápidamente los haló hacia su cuerpo arañándose con las espinas, reaccionando con la boca inquieta y los ojos tan abiertos como fue posible.

Un vapor se colaba por la exactitud de la gloria y ella sudaba extasiada sintiendo palpitaciones entre sus piernas, agitada y gimiendo se imprimían en sus brazos perfectos, moretones que ascendían hasta el cuello. Una combinación de dolor, placer y sanación experimentaba entre todo aquello que su creador no le había dicho, con un sabor entre salado y ferroso en su boca, con sus uñas creciendo rasguñando su vientre y el pelo progresivo que se teñía de añil.

Acostada en la grama se estremecía entrecruzando las piernas en una incontrolable alucinación que no la dejaba razonar ni quedarse quieta. Las contracciones en su tronco y extremidades inferiores le provocaban una taquicardia indescriptible. Se mordía los labios para no gemir y alertar a Adán de su estado aún sin nombre. Por un momento la descarga climática se detuvo dejándola temblorosa y débil, satisfecha de un algo en un donde que la hacía mirar a todos lados avergonzada del espectáculo de placer que acababa de propiciar. Entonces algo se movió en lo más bajo de su vientre, sentía como una punción rompía sus entrañas mas no se quejaba; su pelvis se ensanchaba sosteniéndola inútilmente a juro con sus manos, de su genital sin anterior función salía un criatura jamás vista, alargada, sin hombros y asomando una lengua viperina, empujándose con unas patas que roían la piel por escamas ásperas como piedras.

Sentía cosas que en su eternidad nunca distinguió, eso le asustó, todo le era extraño, un golpeteo en su pecho la desvariaba, la vergüenza la manifestaba huyéndole a Adán, el placer la quemaba, la llenaba y la vaciaba de sopetón. Estocadas a las que volvía una y otra vez originándole nuevos sentires que tenían una sustancia diferente. Su sonrisa se tornaba picarona en unos labios carmín. Con sus caderas más anchas se paseaba por la inmensidad del edén, tocando todo lo que podía con sus dedos y descubriéndose redefinida en el reflejo de un riachuelo.

Repudiaba a Adán; él no comprendía porque ella tomaba sus manos para que la tocara de pies a cabeza, le desconcertaba que pegara su boca y apretara como queriendo arrancar un bocado cual fruta favorita. La buscaba por las tardes encontrándola en la noche rendida en la grama con la mirada perdida, agitada, callada, inmensa, temblorosa, turbia, saboreando su saliva que tragaba para gritarle que se marchara a otro lado.

Lilith decidió su exilio, cuando el Hacedor la confrontó. Su cuerpo delicadamente esculpido pedía la liberación de lo muros del paraíso, añoraba el otro lado, las voces se lo decían continuamente. Cansada de lo eterno, de lo blanco de Adán, atravesó los rosales arañándose y sangrando, a los abismos desconocidos de un “nuevo” mundo, olores jamás olfateados, perfecciones perdidas y tanta sangre como ella deseaba. La última vez que se le vio aún con el diseño original del edén lavaba sus heridas en el hoy conocido mar Rojo.

Autor: Carlos Arturo

Ella

2012-01-16T02:00:00.000-04:30

Este intento de poema fue escrito para el epígrafe de mi Trabajo de Grado, a petición de unas cuantas personas lo coloqué en el impreso definitivo. Uno de los jurados lo alabó dejándome el agrado de la experiencia y unos cuantos logros en la casa de estudios en la que me he estado formando. Se los dejo con el agrado de leer sus opiniones. Buena semana y Carpe Diem:

Ella, producto de “dioses” confundidos,

fruto copulaciones entre penumbra y luz.

Recreó realidades con sabor a vapores y sales de platas,

expuso contextos con albumina y mercurio.

Vestida con la apabullante prenda de la física y la química,

quimérica huella que se plasma sobre cristales, placas y papeles.

Ella, es solo el medio… su figura es el detonante.

Ella, es cómplice de sus resultados,

del reflejo de los rostros y lugares erosionados por Cronos.

Monta un teatro de realidades contradictorias;

es lo que vos queráis, es lo que vos sintáis.

La epopeya de la juventud eterna,

la máquina del tiempo de un solo destino.

Esencias y tendencias que la memoria empolva.

Ella, telaraña de intenciones,

red de memorias en declive

molde en negativo, que se positivan cíclicamente.

Almacenada en los hoy de los ayeres,

paisaje de viajes instantáneos.

La placentera labradora de eternidades… que se deterioran.

Ella, la deidad a la que nadie reza y a todos sirve.

Tan humanizada y tan mitológica,

tan bidimensional como profunda.

Del olvido trae las memorias,

del Hades los extintos.

Se remonta a un occidente que se vuelve oriente,

expandiéndose con revoluciones impulsadas por carbón.

Ella, cada vez más desenvuelta en la sociedad,

Evolucionada pudiente

cada vez más meretriz,

conquistando el mundo con sus mañas de parar el tiempo,

encantándolo con sus ambigüedades desnudas,

dueña significativa de ayeres justos y ajenos para el recuerdo.

Ella, eterna joven de casi dos siglos,

La biónica recreadora de poses clásicas,

La científica, la artista, la periodista y la publicitaria.

La muda, la insípida y la mitómana,

asoma aquello que es, fue, ya no está o ya no es.

Poderosa deshiladora de razones y sentires,

complaciente en las formas de ser una pieza que perdura en el tiempo.

Ella es la fotografía, de todos y de uno.

Autor: Carlos Arturo

Cena de aniversario

2012-01-05T22:50:00.001-04:30

La casa estaba inundada del olor a estofado que Martha tenía sobre el fogón. Ella con su pierna cruzada repasaba con detenimiento la receta en el viejo libro de cocina de su abuelita María; en su mano derecha sostenía un vaso plástico lleno de aguardiente que a sorbos lo consumía arrugando la cara y estremeciendo hasta los hombros, al son de ir manchándolo con su labial bermellón favorito.

Sobre la mesa de la cocina descansaban sus zapatos altos de charol, relucientes y atrevidos, compañeros de sus rutinas de ama de casa junto al polvo y algunas telarañas que se escapaban en algún descuido del aseo matutino. La mujer estaba sonriente, con el pulso acelerado por la emoción; ansiosa por saborear la suculenta cena que se guisaba sobre su vieja cocinilla beige. Danzarina se paseaba de la sala a la cocina con el plumero, con una escoba, con un trapo húmedo y sus uñas pintadas al estilo francés, dejando lo que tuviese en manos, para lavarlas y tomar algún tenedor puyando y probando cuánta blandura había alcanzado la carne, también tomaba una cuchara y degustaba el jugo que se cocía, adoptando en el rostro un gesto picarón de aprobación, mirando al techo salpicado recientemente, con los ojos casi perdidos en sus parpados adornados de unas gruesas y negras pestañas. Brincaba aplaudiendo y tarareando “at last” de Etta James.

Martha vestía con un gusto exquisito, producto de años en los que residió en París, con un peinado muy apropiado a su estilo, inspirado en actrices de cine. Lo único que desentonaba con su muy elaborada estética era un delantal lleno de secreciones causadas por la deliciosa comida que se concretaba sobre el fogón y un desastre en la cocina –Nunca es fácil degollar animales grandes – pensó ella pasando una servilleta delicadamente sobre su frente acomodando la mano en su cintura, aferrada luego a un extremo de su pelvis forrada de piel cuarentona rejuvenecida a punta de obsesiones.

Aún esperando, ella se liberó el cabello de sujetadores peinándolo con sus finos dedos y llevándolo a un lado de su hombro delgado revestido por una blusa estampada entre rosa y blanco. A Martha le magnetizaba tener cuarenta, pero parecer de treinta, jactándose de sus elaboradas rutinas embellecedoras al despertar y al irse a dormir. Le encantaba sonreír porque así escapaba de sus manchas del pasado, sonreía a carcajadas porque su cuerpo burlaba al tiempo, dando vueltas con su hermosa falda de plises negra que se abría simulando un paraguas contra la lluvia ácida de algunos recuerdos, porque sus senos aún no descansaban manteniéndose firmes cual militar.

Ese día era diferente, y dejó más flojo su corsé entallándose en un caro vestido de terciopelo negro con encajes blancos. Se hizo un moño, pero decidida se soltó su perlada cabellera agitándola fuerte para luego arrancar con una pinza algunas canas que el espejo le mostraba. Adornó sus orejas y cuello con las prendas de su primer marido fallecido hace algún tiempo, pintó su boca y mejillas con el estuche de maquillaje dado por su segundo esposo desaparecido hacía algunos años; coqueteando con su reflejo, le dio la espalda para dirigirse al comedor alumbrado por velas y candelabros de plata. En la cocina esperaban sus zapatos favoritos, regalo de su tercer esposo muerto en un accidente sobre un caballo hace 4 veranos.

Lista la experimentada mujer se colocó de nuevo el delantal para servir la cena, entusiasmada por la velada, estrenando platos de cerámica supervalorada regalo de Guillermo su reciente marido. Puso dos platos sobre la mesa del comedor, con el estofado en el medio, unas copas de vino de la mejor cosecha de hace dos décadas. Sola se sentó a cenar sin importar la ausencia de su esposo, llevando el tenedor lleno de esa exquisitez a su boca, cerrando los ojos al placer indescriptible de la blanda carne al paladar, absorbiendo oxigeno al ritmo de la expansión de su pecho. Aún humeaba la cena, que seguro más de un vecino quería probar, que más de un hombre quería compartir con ella. Mentalizó eso mientras daba las últimas masticadas a su obra de arte culinaria, cuidando no ensuciar sus guantes de raso.

Al devorar lo que había en el plato con gestos orgásmicos, decidió recoger la ropa sucia de su esposo tirada en el cuarto, con su mala costumbre de revisar los bolsillos encontrando siempre algo, esta vez un cigarrillo. Se lo puso en el pliegue de la oreja dirigiéndose a guardar el estofado para ahorrarse hacer el almuerzo al día siguiente. Al abrir la nevera cayó un brazo descuartizado, metió donde pudo el estofado cuidando no dejar caer otro pedazo de cuerpo en el piso. Con un poco de irritación se arrodilló para limpiar el piso –siempre tienes que arruinarlo todo, Guillermo- gritó al acabar, acomodando su vestido.

Martha tan elegante se fue hasta la sala y encendió la televisión, prendiendo el primer cigarro que se fumaría en su vida. Se sentó en la mecedora aspirándolo como una experta para luego toser por la inexperiencia, corriendo así las horas, meciéndose, fumando y esperando digerir el corazón en salsa de su cuarto esposo.

Autor: Carlos Arturo

Te vas

2011-12-30T12:23:00.001-04:30

Te vas,

como eso temporal

arrastrando tapices envejecidos,

desempolvando un conteo más a estrenar.

Te vas,

como la hebra en la tela,

limitando tus alcances al archivo del homo sapiens,

flotando en realidades alternas experimentales.

Te vas,

como una referencia de muchas al pasado.

El presente que de a poco te da la vuelta;

el futuro que se vuelve un septiembre de ayer.

Te vas,

como ladrón que remolca experiencias a otros mundos,

un abrazo de texturas a la gente,

un boleto justo en las agujas del cuenta tiempo.

Te vas,

con unas tantas semillas sin germinar.

Tierra heterogénea y compacta en sus bordes;

fronteras del país de la “realidad”.

Te quedas,

con un tumulto de estampas y sabores.

Como la forma de relamerse un ciclo.

Nido de movidas que se comen los tejos.

Renaces,

con una excusa renovada;

Tramitando malabares estelares,

dominado por los dogmas y libertades individuales.

Te vas,

y creemos que es cierto.

Paradojas de Cronos,

hijo de la creación alternativa.

Bienvenido,

alójate en el almanaque.

Reverdece contratos con las promesas,

ubica la rutina de los siglos.

Aunque las cuentas no den….

Aquí, allá o ahí tus faces tienen mucho qué decir.

¡Feliz año 2012!

Autor: Carlos Arturo

Corazón de piedra

2011-11-24T01:59:00.001-04:30

Esta publicación fue escrita en el 2003, cuando la existencia se me hacía aún más complicada entre hormonas desatadas, intensidades y el constante redescubrimiento del yo y de los demás. Cuando por inocencia culpaba al corazón de todos los actos. Para celebrar mi entrada número 100, se las dejo:

Se habían cumplido tres días desde que se fue en su animal mecánico en busca de ilusiones y sueños inalcanzables. Se fue y me convenció con baratijas psicológicas que su voz solo susurraban en mi oído; guardó en sus bolsillos falsas sonrisas preparadas con ingredientes místicos para cualquier ocasión, llevaba en las maletas historias sorprendentes y conmovedoras; la hipocresía es un tumor que expulsa infección por sus poros y esa esencia apesta, solo es un retrato mal montado.

Un teatro, eres... seres fraudulentos en un mundo donde eres tú lo mejor; la vida a ti no se te acaba ahí donde la muerte es un laberinto pasional. Sueños que generan alimento a tu ego.

Sus ojos estaban llenos de avaricia, ese aliento de ambiciones, sus oídos solo escuchan lo que el dinero canta. En sus ojos solo ven el grito de mil almas con las que se identifica. Su boca, habla cosas que le interesan. Un cuerpo a molde del egoísmo, entre pecados como zapatos llenos de barro.

El mundo para ti es lo que nunca podrás comprar y eso hace que hiervan tus neuronas. En tus delirios no hay llantos que no sean fingidos, y yo, aquí ahogándome en un mar de lágrimas saladas por vos, por ese corazón de piedra.

Autor: Carlos Arturo

Insomnio

2011-11-21T02:17:00.000-04:30

El silencio reina en su concierto,

a un sentido de la vista que pierde perspectivas

en una intensa sombra relamida de madrugada.

Oscuridad plena que prende las memorias,

entre cuatro esquinas que se vuelven planas

¿Sueño, dónde has ido que me privas de tus maravillas?

En esta noche hay un apareamiento masivo,

una orgia de fantasías, ideales y realidades,

tanta sandez junta gritando a placeres variopintos.

Multitud de recuerdos desacomodando sábanas.

Morfeo, no me dejéis solo, vacío de vos…

Ya no quiero engordar siendo amamantado por Nix.

La soberana Selene se erige en lo alto,

con su plebe lejana de estrellas ardiendo;

un techo que se pierde en la noche,

me roba el anhelo de la creación.

Y el frío es injusto con la soledad,

somnolencia caquéxica vencida por el pestañeo.

Estas horas cercanas al amanecer,

con un puñado de inquietudes detrás de los ojos.

Redefiniendo ciclos absurdamente.

Irreverente reloj que habita en mí,

haciendo de lo infinito un imposible

el descanso es mi sueño ahora, pausar la realidad.

Él, tan él; tan yo…

Me persigue clausurando puertas al delirio,

Me ama, lo amo…

Desde el cerebro hasta las fosas nasales.

Lo odio, me sigue amando

el insomnio me ama.

Tan egoísta, tan inconsciente.

Lo entiendo, lo condeno.

Tan lejano a ser una máquina orgánica,

confinado a ser un concepto,

lo redefino otorgándole humanidad,

él me viola el derecho a ser un dios en trance

en los confines de mi psiquis.

Autor: Carlos Arturo

El confidente

2011-11-06T23:33:00.000-04:30

Se sentó a un lado de mi alrededor, yo miraba el techo mundial reaccionario a la luz que mostraba a un viejo dios ocultarse entre naranjas cada vez más intensos. Puso sobre mí su capa de gaza translúcida, negra y escarchada, amplia como sus suspiros, cándida para avivar mundos alternativos de imposibles desechos e inestabilidades seguras. Los dos mirábamos sin rumbo, con el viento interrumpiendo silencios que podrían ser incómodos, no compartíamos miradas, nos las conocíamos de sobra, aún con los párpados sellados por la fuerza del letargo se dibujaban en el imaginario sin olvidar un solo detalle. Yo, le conocía desde su desnudez hasta los vestidos turbios y melancólicos, sus escotes luminosos de piel casi plateada.

Ella, siempre tan disciplinada en su irreverencia, rebelde de una brisa que cuenta sus mil y una mitologías, leyendas e historias protagonizadas por su existencia. Toda una culta señora, que en un tiempo largo ha brindado de su seno la leche a criaturas adoptadas, seres paridos todos de la imaginación de dioses mugrosos, mentiras que a juro le propiciaron una máscara de horrores. Al otro lado de esa barrera de preconceptos se detalla su belleza, atrevida y universal, llena de acertijos sencillos en su estructura, pero profundos en su formación ideológica.

Es un placer tomarla de su fría cintura, acariciando sus formas, aprovechando su exclusividad por llegar siempre del otro lado del mundo, para dejarla que haga el resto, con una sincronía perfecta que se plaga de costumbres, calándose aún las desfiguraciones que las generaciones vienen edificando. Apenas sonríe, haciendo de su escote un círculo inmenso tornado de dorados sutiles, y cuando entristece no más que un vestido plomo forjado de lino rústico apabulla el horizonte que a juro le toca decorar en su permanencia por estos espacios.

Me contó de su corazón, una masa con forma de pera, que gira y avisa cuando debe comenzar a buscar su nueva estadía, también, sin el privilegio contradictorio de poderlo dedicar a amores, porque ella es de aquí un momento en el que desaparecemos del mundo, y es de allá cuando despertamos queriendo amarla con todo y sus prejuicios impuestos; confesiones de casi 12 horas, contrastadas con sus ojos completamente negros, maquillados con la esencia de las sombras y las luces.

Ella cuenta de sus prostituciones en viejas esquinas, entre vergonzosas y cuasi dignas sin siquiera fruncir el ceño; de los faroles que se funden cuando insectos golpean los cristales con cierta comedia que se vuelve un delirio de paradigmas inentendibles; de las muertes y los gritos ahogados de las que ha sido testigo, de la Catrina mexicana y su afán de negar sus genes con un sombrero con plumas de avestruz, de sus aventuras coquetas y mortales con los de la otra especie. De la embriaguez de la cual se humedece su vestido casi transparente, de los besos a escondidas, sobre desafíos a la naturaleza, sobre eso oculto a lo que tanto tememos.

Sopla nanas que de a poco van hipnotizando a sus encargados, con frecuencias que suelen ser confundidas con el miedo. Ella, pecado puro inventado, que decora el Hades cada vez que se muestra a los ojos humanos. El misterio de su piel equivale a un concepto de los “yo” en el mundo. Sentado ahora frente a ella, con la vista insuficiente para abordar su faz, he sido su confidente con ingredientes de silencios y reflexiones, su palidez que se va a aclarando conforme se acerca su partida al cantar las aves su despedida, para recorrer culturas, sistemas, realidades y fantasías, con un vestido inmensamente largo, que paulatinamente desiste en permitir colar la alborada, dejándome un insomnio descarado que zumba en mi mente su pronto regreso.

Autor: Carlos Arturo

Halloween: tres microrelatos.

2011-10-31T23:43:00.003-04:30

Saludos apreciadas amistades, aquí les dejo los siguientes microrelatos que escribí para un concurso a nivel regional sobre Halloween. Por primera vez, escribo historias de terror, así que ustedes tienen la última palabra. Escucho sus recomendaciones y opiniones. Shalom.

Fiesta de Cumpleaños

Cuando Aníbal despertó con apenas la vista eficiente pudo avistar un depósito deteriorado por los años de abandono, un olor a muerte fresca se respiraba en el lugar mientras sus ropajes ensangrentados se humedecían cada vez más. Todo estaba a media luz y borroso, apenas el silencio se rompía ligeramente por el sonido de unos chasquidos a su espalda. Aterrorizado con los pantalones derramados de miedo solo podía llorar, su cuerpo fraguado estaba sin responder a sus órdenes. De pronto, unas pisadas comenzaron a hacer ecos en el espacio, eran tacones los que sonaban a los pasos. Él sintió un miedo inigualable, y un reflejo involuntario asaltó sus ojos en cuanto escuchó un ladrido. Un pedazo de carne cayó a su frente y el animal complaciente fue a comerlo con entusiasmo, era un caniche con sus pelajes enredados y su rostro dulce ensangrentado por los bocados crudos; los latidos de aquel hombre podían ser escuchados por él, cuando los pasos lentos se acercaron sintiendo una presencia que con sus brazos lo cubrió de espalda a pecho, besó su mejilla con una sonrisa muy femenina y una barbilla que raspaba como lija. Acercó sus labios carmín a su oído susurrando terrores y consecuencias, su respiración tibia la sentía en su pelo y una voz gruesa murmuró con la oscuridad de cómplice: “bienvenido a mi cumpleaños”. Mientras una gran mano bajaba por su abdomen.

La dama de los pájaros

La mujer había sido amarrada a una hoguera, mientras la multitud a su frente gritaba con sed mortal en sus ojos, cientos de bocas apestosas, cariadas y enfermas contaminado el aire con una infamia nacida desde su cosmogonía reproducida herencia de antepasados. Ella, miraba mientras a otros la observaban desnuda, atada, desprotegida e irrespetada por todos aquellos espectadores; jauría de seres cegados por los miedos y las mentiras nacidas de las excusas. Alguien con las mismas características de aquella horda de hambrientos de muertes prendió la paja que los pies de la joven aplastaban, y el fuego creció con el ardor que consumía sus piernas. La mujer gritaba y ellos reían, el dolor de su diferencia, lo tóxico de los discriminadores eran un juego quebrado de traducciones malas, falaces y mediocres sobre designios sobrenaturales. De su pelo comenzaron a surgir pájaros negros de ojos escarlata, que volaron hacia arriba como el humo, en cambio, la humareda se condensaba y no flotaba, crecía a los lados y se expandía mientras que su gris cubría la plaza donde la muerte era un circo de risas y alivios. Todo oscureció en el día, todo se quedó en mutismo, solo se escuchaba arder los últimos vestigios de un cuerpo humano, mientras las aves prietas regresaban, el humo se difuminaba con el viento dejando un escenario de muertes y aves alimentándose de los ojos de los espectadores que acudieron a ver arder la hoguera.

El muñeco

El camino de sangre corría hasta la envejecida casa de barro y techo de zinc. La luz del día apenas se podía colar entre los agujeros hechos por las ratas que hacían del lugar su nación de abrigo y reproducción. Un silencio constanmente interrumpido era lo que daba vida a lo que Cronos se empeñaba en matar. Atravesando la habitación estaba él, con su imborrable sonrisa infantil, con los ojos fijos y secos, sus zapatos de charol pegajosos y sucios, su cuerpo de madera hinchada por la humedad y los años.

A sus pies un cadáver parcialmente despellejado aún pululaba el líquido que entre venas solo lo detiene la muerte, y su perfume inundaba completamente el espacio, que casi amaneciendo comenzaba a dibujar las imágenes a punta de luz. Él, corrió a su lugar de descanso con las articulaciones chillando como si se tratase de una macabra sonrisa. Goteando sangre, simulando vacíos donde una abominable vida existía sin encontrar parar de matar.

Los días pasaron y el olor a putrefacción se expandía. El cuerpo de investigaciones al llegar al lugar encontró un niño degollado, con parte del brazo derecho y el pecho sin piel, con un disfraz de conejo manchado por la reseca sangre al estar expuesta. Y sobre el cadáver, un muñeco vestido de cuero moreteado y cosido de forma caótica, en sus manos de madera apestosa una aguja y un carretel de hilo… en su cara esa expresión vacía, de sonrisas obligadas, de ojos sin retinas y de vida sin sentido.

Autor: Carlos Arturo

Hay

2011-10-12T23:44:00.000-04:30

Llueve, pero no moja

sobre bocas que se silencian.

Extremidades igualmente diseñadas

diferenciadas por su bronceado.

Fieras sobre fieras,

que terminan desgarrándose la integridad.

Hay cansancio, pero nadie duerme,

demasiada fiebre sobre las historias,

ojos azules y marrones que no concuerdan.

La misma naturaleza agricultora,

citas de referencias conflictivas.

Blancos, amarillos, rojos y negros que no lo son.

Paz, que se descontextualiza,

utopía de igualdad empolvada y corroída.

Ideales que se configuran y desfiguran

a ojos de miradas rotas de ignorancia harapienta,

Sobran desprecios entre paréntesis,

Abunda amor entre corchetes.

Hay, pero no basta,

también hay y es grotesco.

A la venta la educación mal intencionada,

reverenda la religión intolerante,

y la política de pus que nace en las esquinas,

infectando de rabias a la multitud,

que solo busca respuestas en sus herencias culturales.

Reflexión, que sueña con bailar con su mejor vestido,

sobre una gama de pieles que la alimente.

El despertar de los dopados,

bajo la inquietud de coser heridas y fraternizar.

Que ellos y ellas sean muchos, sean uno,

en los espacios propicios de evolución.

Autor: Carlos Arturo

Memorias desnudas

2011-10-06T00:19:00.000-04:30

La imágen ha sido tomada en este sitio: http://fcom.us.es/fcomblogs/vazquezmedel/2010/01/23/20100123-lunas-de-octubre-mavm/

Desperté con un sismo en el cráneo, la dama con la quecompartía la cama me había golpeado mientras se movía para acomodarse sumida enel sueño. Yo me senté, tapándome la cara con las manos, y entre los dedosmiraba mis rodillas con los huesos casi desnudos, blancas, peludas, arrugadas yacomodadas perfectamente haciendo del espacio casi un triángulo. Nada cubría miórgano genital, esa madrugada fui naturaleza entre creaciones humanas, fui másanimal de lo que se niega, sin ningún pudor de permanecer ahí dando la espaldaa otra criatura desnuda, tan igual a mí, tan diferente, tan de otra especie,tan de esta.

Me levante caminando hasta una pared, me iba acercando y lainmensidad de la sombra se encogía, como un niño sonreí ante tal tontería.Demasiadas penumbras ambientaban el espacio a escalas de grises; negrosintensos, casi absolutos, blancos incandescentes propios de la luz, quemareaban nublando la vista, empañándola aún más de oscuridad, los difusosespacios grises parecían de fotografías, y allí estaba ella, desnuda, bocaarriba con un perfecto perfil que encuadraba pulcro al escenario, un cuarto dehotel, malicioso, apenas limpio, con sábanas de algodón egipcio, reflejadas enun espejo en el techo, donde se me veía hasta la manzana de Adán. Yo, que meacosté con todos sus recuerdos, con todos sus hombres pasados, con susexperiencias, con el tufo a cigarrillos en sus labios desteñidos y poderosos. Ellatambién se había acostado con todas las mujeres con las que estuve; la besé ytodas ellas la besaron en ausencia. Sus caderas eran como las de Any, sus manoscomo las de Fabiola, su cabello ondulado como el de Carmen, sus pezones comolos de Laura, tan jóvenes y prometedores, tan míos a ratos, tan de todos atiempos. A pesar de sus ronquidos la sensualidad seguía intacta, se paseabahúmeda sobre su piel y se asentaba en un tatuaje en el muslo, con su nombre yarabescos alrededor.

En la habitación no había amor, ni había cariño, solo uncondón usado en la papelera, un pacto a quema pieles de besos y manoseos,cuerpos náufragos de la atmosfera, sudados, agitados, cándidos y locos. Ni siquiera recuerdo cuantas veces la miré a los ojos en el acto, pero los cerré encada rose de labios, supe del sabor de la carne viva de su boca, manchamosnuestras pieles con cada huella dactilar, crimen o no, estábamos atiborrados dematerial genético ambos, de perfumes a desnudez, de latidos acelerados, miradasperdidas, silencios eróticos.

La dama dormía sin incomodidad alguna, sin importar estarfuera de su territorio, con la música de la ciudad en expresión clara. Todo eragris pero increíble, todo era picante ydestapado. Fuimos cuerpos sin nada que ocultar, con complejos en el pisoesperando vestirnos de nuevo, con ambientadores para difuminar los rastros deorgasmos en nuestra respiración. Ello, me dio vueltas en el cráneo una y otravez, y sonreí de nuevo, como idiota, como adolescente, alrecordar eso de que los caballeros no tienen memoria… una excusa perfecta, ytambién de que las damas no tienen pasado.

Revivimos las historias de camas al acostarnos, al sabercómo brindar placeres debajo de la ropa, yo con mi memoria sobria sininfluencias machistas de por medio y ella con su pasado bailando sobre mí,escrito en aquel tatuaje, transcrito al rose de nuestros pubis; currículos quehablaban a voces de otras vidas con las nuestras. Una dama con distintaslenguas que pasearon su boca, un caballero que olvidó llamar a la chica de lasemana pasada por guiñarle el ojo a la que ronca sobre el colchón.

Autor: Carlos Arturo

De sus dedos... pecho... imaginario...

2011-09-25T16:36:00.000-04:30

De sus dedos fui fiesta con instrumentalesde tactos,

de ellos, fui como ondas en el agua agolpe.

Temperatura y texturas, desde su pulgarhasta el meñique

sanguijuelas de pasiones,

adicciones recalentadas en la sartén de suscaprichos.

Demasiadas huellas de injusticiasaromáticas,

huellas dactilares hasta en la lengua.

De sus dedos fui aventura y surrealismo

sonrisas y olvidos.

De su pecho soy un destierro,

un ciclo de glorias que terminan siendopenas,

en su lado izquierdo el motor no me abresus puertas.

De ello soy la necesidad que ya no hacefalta,

de ello un rostro borroso,

moscas en el almuerzo.

De todo su tronco soy una vergonzosaimitación de amor.

De su imaginario seré un árbol entrebosques,

un tiempo que polvoriento cambia de color,

sombras que no son suficientes para elresol de las incomplacencias.

De su mente seré una sonrisa maliciosa,

un silencio bordado de más silencio,

Costuras zafadas que se halan con los dedos.

Que en su pecho no ocurra lo del Sahara,

que su egoísmo no termine insensibilizandosus dedos,

que su imaginario no siga acumulando tantabasura como trofeo.

Y que el tiempo haga lo suyo…

Entre anillos, lazos, amnesias yalteraciones.

El fénix renacerá ahogado en el mar,

me he encargado de sus cenizas.

Autor: Carlos Arturo

La madre sustituta

2011-09-19T01:12:00.000-04:30

El novio de la joven llamaba a la puerta, era una madrugada silenciosa, muy penumbrosa gracias a la forma en que habían sido construidas las instalaciones de aquel espacio. Eran casas de una sola planta, pegadas unas a otras y separadas al frente y costado derecho por veredas, con una anchura de aproximadamente un metro. Las pocas farolas encendidas apenas evitaban que alguien tropezase con obstáculos inesperados. La joven era menor de edad, sin embargo ya estaba activa sexualmente, era de tez canela con el cabello lacio, ojos miel, risa ancha que nacía de labios corrugados.

Él con el sigilo a su favor llamaba, pero los ojos claros no daban respuestas. La temperatura se hacía cada vez más densa y fría, la desesperación y los nervios tal vez jugaban con su cuerpo. Lanzó la primera piedra y un baño de agua cayó sobre aquel hombre, haciéndolo gritar al instante. Lanzó otra piedra al lugar de donde provino el agua, y en respuesta le lanzaron un tobo rojo que no alcanzó a darle. Cuando miró a un lado de la casa donde un alto muro de cemento y bloques protegían el lugar, vio el rostro de una mujer enardecida, de tez pálida y cabellos lacios, con los ojos enrojecidos y una rabia que nacía desde sus cejas, un árbol de limón que yacía a su lado se movía sin haber fuertes vientos y en un grito ahogado hizo correr a aquel hombre sin ganas mirar atrás.

Ella flotaba por el aire con sus pies desvanecidos en la atmosfera; siempre sabía qué hacer con sus adorados, cuidaba con dedicación al pequeño Antonio. Movía la hamaca donde dormía con la suavidad que la madrugada siempre proponía, la habitación parecía un encuentro con el sueño, todos dormían si permanecían más de algunos minutos en él. Algunas veces, ella era humo o vapor que cándido arropaba a su querido niño vivo. Él siempre dormía, solo abría sus ojos para comer. La dama de cabellos oscuros entendía que no lo podía alimentar y cambiar, por ende se encargaba de hacerle saber a su verdadera madre que el bebé estaba hambriento o sucio. Aún cuando ésta se encontrara de fiesta en alguna madrugada.

Se le aparecía donde estuviera, siempre señalando a su casa, con el mutismo de sus juramentos. Cuando la mujer se empeñaba en ignorarla, ella fúrica se transformaba en un ser de ojos sangrientos con la piel casi gris. Ángela, debía dejar todo por ir a cambiar el pañal o darle de comer. Su presencia era cómoda, puesto que siempre estaba al pendiente de las criaturas; cuidaba como debió cuidar a su hija muerta, sobrellevaba su ectoplasma y penaba con el afán de no volver a morir de sufrimiento, de encontrar en otros recientemente nacidos la dulzura que hoy putrefacta y consumida reposaba en algún hueco del cementerio del pueblo.

La mujer de materia liviana, esperaba algunas veces a Ángela en las escaleras que llevaban la puerta que daba el frente a la vereda, siempre señalando la casa, nunca bajando el brazo, con una faz melancólica, temerosamente tierna y quieta. En una de esas ocasiones, apuntó a al hogar con los ojos totalmente negros, abismos inexplicables, boca sellada de palabras sin sonidos, de pronto, enfurecida comenzó a tirar y romper todo en la humilde vivienda, el frío le provocaba transpiraciones a las paredes, su rabia ciega reventaba espejos y vidrios, su pelo era un remolino oscuro sin luces en el centro. Su cuerpo se mostraba desnudo, con cicatrices en las costillas, con los muslos cortados, los labios rotos y resecos, la cara envejecida y polvorienta, las manos eran un turbio cristal sucio. Todo temblaba, menos la hamaca, todo se agrietaba, menos la habitación. Las chicas corrieron hacia allá con Ángela, quien se encargó de cerrar la puerta.

Aquel dormitorio de paredes infantiles, no era el mismo. Antonio, no reaccionaba al ruido. Ángela, corrió a observar el niño, que con sus labios morados anunciaba que parte de él se consumió entre sueños prolongados, bajo la sobreprotección de la obsesión del “buen” cuidado; cuidado que la madre consanguínea negó al pequeño por cocinar sus crudas decepciones con embriaguez, por las sonrisas mal nacidas y los excesos entre bailes y manoseos. Ello vino a la mente de Ángela, y era una tormenta más devastadora que la de la madre sustituta. La maldición del espíritu se reproducía en ella… la mujer de pies inútiles lloraba por todas las paredes, empañaba los trozos de vidrio, y se consumía en su propia materia, moría después de muerta, perecía vencida de nuevo. Desidias y sobreprotecciones, miedos desdoblados en realidad.

La oscuridad reinó en la casa, hasta que el amanecer se colaba entre los espacios, alumbrando la cara de las criaturas dormidas y sudadas, mostrando a una Ángela húmeda y en silencio, aferrada a su bebé frío y duro, negado a volver, a despertar, a abandonar el recorrido del Hades, a renunciar ser un ángel. La muerte de Antonio, marcó muchos fines e inicios. Desapareció la presencia, desapareció la descuidada madre a punta de terapias, inicio un recomienzo y redefinición del hogar, para sonreír Ángela le hizo menos falta salir de su hogar. Sobre un rincón hay flores y velas para dos, uno para Antonio hijo siempre querido y otra para su madre de cuidados, la sustituta de tiempo completo, la que no se sabe si descansa en paz, o está de visita en un nuevo hogar intentando mantener viva o vivo a su próximo infante.

Autor: Carlos Arturo

¡DE REGREESOOO!

2011-09-09T01:50:00.001-04:30

Primeramente, les confieso que me encanta volver a este pedazo de mundo donde el imaginario, los sentimientos, la creatividad y los ideales se ponen ante que la carne y la apariencia. Llego con muchas novedades, que por supuesto, les quiero compartir… se les ha extrañado en cantidades gordas, pero debido a compromisos académicos tuve que irme sin tener tiempo de pasarles el aviso. Y es que el transcurrir de Cronos en los últimos tres meses estuvo lleno de acontecimientos muy tristes y alegres. Eso sí, de lo lamentable no les hablaré, lo importante es que de todo se aprende lográndose aprendizajes y experiencias, que en mi caso alteraron un poco la órbita de mis pensamientos.

Estuve desaparecido porque me tocó ponerme a trabajar muy, pero muy, muy, muy, muy duro con mi Trabajo de Grado, no obstante, cuando estaba casi terminado algún desgraciado/a me ha borrado casi todo el segundo capítulo, tuve que nuevamente sentarme una semana completa durmiendo solo dos horas para poder terminarlo. Afortunadamente todo fue excelente, en un rango de 140 páginas solo tuve 10 correcciones, cosa que me pareció un logro teniendo a una tutora tan exigente, perfeccionista y experimentada. Los resultados del trabajo impreso fueron 160 páginas en el cual analicé a la fotografía como un recurso didáctico para la enseñanza de la historia y la geografía, aunado a la reconstrucción geohistórica a través del documento fotográfico de la Isla de Providencia, un pueblo fantasma ubicado en el Lago de Maracaibo al occidente del país, fundado como un lazareto en 1831 y desalojado en 1985. La investigación resultó ser muy productiva, destacando un espacio invisibilizado por cargar el nefasto acontecimiento de la lepra en el territorio nacional y todo lo que ella implicó, además, de vincular la historia venezolana con la europea que para el siglo XIX se encontraban fuertemente atadas y aún hay secuelas imborrables de ello, y de resaltar lo que son las alteraciones de los espacios gracias a la mano humana, su degeneración y regeneración vegetal. A la hora de presentarla (el 5 de septiembre) la crítica del jurado calificador fue increíblemente excelente, nunca esperé tanto de una tesis, además de la buena crítica me propusieron el uso de la misma para dar clases a alumnos de post grado con mi autoría. Un trabajo considerado novedoso, innovador, pertinente y denunciante, según las palabras del profesor e historiador Germán Cardozo. Cabe resaltar que no hubo ninguna corrección por hacer, mi redacción fue tachada de elegante y encantadora (No más de recordar eso se me ruborizan los cachetones), valiéndome una mención honorífica.

A mí me dejó mucho más que satisfacciones, aprendí a redactar mucho mejor, a investigar y a llevar dos elementos que tanto me interesan al campo científico. Otra noticia es que desde abril del año que corre me he puesto a dieta, debido a que había tocado fondo en cuanto a mi descuido, ya mirarme al espejo era saberme enfermo, horroroso y malquerido por mí, y es que llevar 145 kg sobre dos piernas es razón de muchas preocupaciones. Así que me puse a trabajar en eso, perdiendo hasta ahora 40 kg, todavía me falta bajar más, y en eso laboro.

La tercera noticia, es que mi tutora me ha propuesto que trabaje el tema para la maestría en historia y me ha invitado a participar en investigaciones sobre los medios audiovisuales para la transmisión de contenido histórico. También, he pensado en llevar mi investigación a una ponencia que se celebrará en octubre en el Estado Guárico. Aunque todo está en “veremos” han llegado propuestas interesantes que me hacen ver que todo lo sucedido ha valido la pena y que los resplandores siempre están ahí aunque cueste verlos.

Estoy de regreso, y muy feliz por volver a leerles. Les dejo por ahora un gran abrazo y el compromiso de ponerme al día con sus publicaciones. Espero que aún recuerden quién soy ;)

Hasta el próximo post. Atentamente: Carlos Arturo (Caco)

Los ojos malvados del malecón

2011-06-19T23:39:00.001-04:30

Él caminaba siempre solitario por el malecón, sobre madrugadas que recibían encantadas los partos de nuevos días; la muerte de éstos al llegar las 12:00 a.m.; esa rutina llamada ayer, para no tener que dedicar pésames a las horas siguientes. Su lenguaje al caminar… un toca pasos solitario, pausado y rítmico entre las altas horas de la noche. Supongo, que siempre regresaba a continuar su tarea de develar los poemas de la brisa, siempre salada y brusca. Yo, lo observaba desde la ventana, admirado de ver tanta armonía en el mutismo de su existencia junto a la música y perfumes que esa barrera siempre entonaba.

Sus ojos eran libres, pero confundidos por los otros habitantes como malvados. Su semblante discurría paz, con una boca ancha que parecía estar denotando una sonrisa a toda hora. El problema estaba en sus cejas, ellas me contaban otra historia más dolorosa, un trozo de huracán existencial, algo que la vida archivaba sin desentonar. Él sufría aún más que sus pulmones por tanto fumar, sus adentros estaban completamente desechos y oxidados; el hombre no tenía las fuerzas, ni los ánimos de aguantar las violentas embestidas de las olas de prejuicios humanos. Ellas no solo mojaban, cada bocal, consonante o acento lapidaban y cortaban… yo los oía, yo me congelaba para frenar mi valentía.

Ese caballero tenía dos infiernos a elegir: la clandestinidad o la limitada libertad de la confesión. Él eligió el camino más difícil, el trazo valiente de mostrar su verdad a costa del rechazo. Sufriendo las consecuencias, porque cuando uno termina revelando muchas verdades, el ambiente las rodea con mitificaciones, desdoblando mentiras para comerse una realidad válida. Aquella persona murió para no seguir pereciendo, tal vez su cabeza era de las pocas cuerdas de esta isla, y si me equivoco prefiero morir atado a esta idea.

El lugar añora su presencia, sigue el mismo poema de brisa salada, la inquietud de las aguas, las bases rayadas con letras horrorosas. La soledad lo espera; ella llora su ausencia, voltea y me mira desesperada, mientras yo me hago que no la veo para no sentir más dolor del que quiero. Sus ojos malvados ya no escribirían noches en desvelos, ya la madrugada estaba un poco deshabitada… No vale la pena si quiera inmutarse al mirar el horroroso escrito sobre el piso del malecón, ese que dice: “Vete del pueblo maricón”.

Autor: Carlos Arturo

El sol que habita en su pelo

2011-06-02T11:08:00.004-04:30

Dedicado a Ángel Daniel. Un amanecer portátil, un poema encarnado.

En su cabellera se reproducen finos rayos de sol

y un contraste de su piel con arena de mar;

perpetuo brillo donde rehúyen las penumbras,

mas se asientan en sus ojos de madrugadas tranquilas,

de texturas monótonas y sabores diferentes.

Es mi pretensión hacer un recuerdo tangible,

en máquinas de tiempos gráficas...

Que hablen del pasado en un futuro hecho presente.

Niño,

quédate ahí, donde la imagen encaje en tiempos estacionados.

¿Acaso es una fotografía?

Mantente quieto, para capturar un quinto aniversario de vos.

Aturde la idea de la borrosidad de tu nitidez.

Alivia la satisfacción de plasmar tu esperanza para aventuras.

Sobrino,

Hay un sol habitando en su pelo.

sois un Ángelus que nunca se repite.

Una criatura que destila luces multicolores.

Ser de voz aguda;

carne que corre con rebeldía,

interrogador y facilitador de respuestas.

Junio huele a su sonrisa,

a falta de tres dientes, no se descuentan amaneceres.

Fresco como el primer día del mes.

Enérgico.

Constantemente vivo….

¿Niño o poema de la natura?

Regálame un instante

permíteme un minuto de tu existencia,

yo me encargo de hacerlo perdurable.

Autor: Carlos Arturo

El pasillo oscuro

2011-05-25T01:27:00.001-04:30

Ella continuaba posada bajo una espesa pero débil luz eléctrica, el pasillo estaba a su derecha oscuro y lejano del amanecer. Lloraba mientras la inmensa sombra imperante en el pasillo seguía inmutada, compacta y renuente a seguir su estrecho reino nocturno. Era una mariposa en turno diurno, y una araña negra con lunares rojos por las noches; arácnida incapaz de tejer telarañas y una lepidóptera incapaz de despegar sus pies de tierra.

El destello artificial o natural siempre la llevó a danzar sobre la calentura de los bombillos, al igual que el incandescente sol de tierras maracaiberas. Una gárgola que encarnaba en turnos invertidos. Una jueza, víctima de sus frustraciones posiblemente contraídas en sus recurrentes encuentros sexuales desprotegidos.

Se había obsesionado con un joven aspirante al sacerdocio, dejándose atrapar por las hambrientas y feroces bestias del amor. Ella lo tentaba a los placeres de su carne amoldada a las embestidas de otras existencias; esa mujer lo hacía temblar con su mirada infestada de rímel, locuras y decepciones. Criatura de la mitología vuelta a la vida, destinada a volver piedra o llevar a la quiebra a los amantes del columpio de sus caderas. Olía a sudor ajeno, con vainilla y coco… olía a demonios preciosos destinados a fracasos rojos y gritones. No tenía en quien creer, no hallaba dónde apoyarse luego de interminables orgasmos fingidos entre gemidos ahogados en cuartos alquilados.

La fémina se regodeaba en el morbo de las corrupciones al voto de castidad de aquel hombre. Le seducía mostrando sus trazos de piel cercanos a su poderoso genital, fracturando poco a poco los muros, filtrando el sudor del nerviosismo entre temblores con convicciones endebles y anémicas. Ella sabía como tejer redes dentro de otros seres. Él no entendía la seriedad de un juego, mucho menos se divertía. Pretendía mantenerse en píe, pero poco a poco sus rodillas se doblaban y su boca se acercaba al ombligo de la criatura del pueblo.

Hasta entonces los días eran observadores de las prácticas profesionales de la mujer, se encargaba de penetrar los bloqueos que él ponía, bailaba entre las trampas con gracia y malicia. Conjuraba blasfemias para dejarlo mudo, se bajaba la ropa interior para congelarlo, tomaba su mano para chuparle los dedos y volverlo manso mas no hipnotizado. Los pilares del casto soportaban hasta el extremo los sismos internos que ella le causaba, ya fatigada se marchaba con el ocaso de frente y sus fobias a espaldas.

Él callaba sin saber por qué, ella lo visitaba sabiendo que cada vez más empañaba el juramento.

Fue una tarde a eso de las 5:00 p.m. que ella decidió irlo a sorprender nuevamente. Él tomaba una ducha con la puerta entre abierta, y ella con locura supo que era hora de desprenderse de todas las telas que le cubrían el cuerpo. El ruido del agua chocando contra el piso le alimentaba la lujuria mientras le imaginaba como nunca había podido verlo. Toda su ropa quedó sobre el piso de la habitación, caminó casi de puntillas al encuentro de una piel descubierta jamás explorada por sus retinas. La cortina de baño apenas dejaba mostrar su silueta tambaleante por las gotas salpicadas en ella misma. Se mordió el labio desnudo de todo color artificial, sus puños se apretaron y su aventura hacia el descubrimiento comenzó a tejerse en una liana enredada de realidades contradictorias. Su sonrisa era maliciosa e inmadura, sus ojos eran más grandes de lo común y sus pupilas estaban contraídas. La mujer abrió la cortina con violencia, mientras gritó su nombre con mala pronunciación. El susto hizo resbalar al hombre ocasionando un golpe inmediato en la cabeza.

La cerámica del baño ahora era una escala de rojos con blancos predominantes. Él se tambaleó en el piso hasta que el aliento dejo de acompañarlo. La criatura intentó correr pero patinó en un charco de agua hasta caer con el tobillo torcido. Gateó hasta su ropa para envolverse, estaba húmeda y solloza; asustada y perturbada. Su psiquis comenzó a gritarle culpas, sus nervios desaparecieron el dolor de su tobillo. Se vistió y salió cojeando de la habitación. Era de noche, era fobia, eran fantasmas de aguas hechas vapor los que la atormentaban al vislumbrarse la luna. Llego hasta una pared cuya frontera doblaba un pasillo. Como pudo se asomó y aterrada puso sus manos sobre su boca ahogando gritos, mas los chorros de lágrimas seguían paseando por su cara. Al otro lado del pasillo, había una luz que apenas se podía distinguir.

Ella no podía atravesar el pasillo, sus piernas no respondían sus órdenes. Ni si quiera podía llegar hasta la ventana que dejaba entrar la brisa que jugaba con su falda. No sabía a dónde meterse, no sabía cómo moverse, su mente tenía una fiesta de fobias con muerte. El pasillo adornado de oscuridad repelía su existencia, el frío de la brisa que penetraba la ventana le recordaba lo desesperante de la expiración. No tuvo más remedio que esperar que el sol asomara el mundo en el que ella siempre estuvo segura. Se quedó parada ahí sin atreverse a mirar a su derecha.

Las sombras hicieron su propia cárcel temporal, mientras que la Ligofobia trazó fronteras que el amanecer probablemente reemplazara.

Autor: Carlos Arturo

Necrópolis de hadas

2011-05-07T00:49:00.001-04:30

Estética contradictoria es su lecho de muerte;

desnudo y árido,

hediondo y pardo.

Son kamikazes de escarcha quemada,

Pestes brillantes moribundas.

no man's land,

y es que sus tierras no tienen herederos.

Mueren las hadas,

y a pocos les importa sus caídas en las alturas,

tras hemorragias conectadas a su hemofilia.

Desnutridas de toda fe,

abrazadas a sacrificar…

romperse como telarañas;

abriendo caminos a otros mundos,

mundos sin cárceles de carnes.

Ellas ya no son madrinas,

mucho menos estúpidas que danzan entre bosques,

son asesinas de su propia especie,

resentidas van abandonando su brillo,

rencorosas entre sí,

lloran hasta sangrar….

sin hogar donde sonreír,

con basura de sobra para dormir.

Su final tan triste como sus inicios.

Hadas… vuelan entre esmog.

Ellas padecen cáncer de alas.

Sufren por el daño que acumula Gaia.

Arden en evoluciones inconclusas.

Abortan sus ganas de quedarse.

caquéxicas en protestas involuntarias,

esterilizadas de futuro,

permanecen sedentarias escuchando la energía.

Sucumben esas criaturas,

desterrando el curso de las agujas del tiempo,

haciéndolas girar en sentido contrario.

Hoyos negros que llevan a lo desconocido,

cuerpos manchados ganadores en pérdidas.

Mueren en un mismo sitio,

formando pilas de desencantos e indolencias,

descomponiéndose en los jugos gástricos de la nada,

sin tumbas, sin cruces, sin dolientes.

La necrópolis de las hadas

Está adornada por la ignorancia…

Que no conoce fronteras.

Ni aplausos, ni disculpas

detienen la epidemia y la muerte.

Ni vida, ni fallecimiento,

una forma alternativa de ser nuevamente energía.

Autor: Carlos Arturo

Mixturas de un destiempo

2011-04-27T01:33:00.001-04:30

Luego de haber ingerido licor masivamente, ella se acercó a la casa de su infancia. Vivió desde siempre en el mismo pueblo, cerca de la ciudad que apuntaba al norte. Su baúl de recuerdos se había vuelto magnético, sus sentires, sus dolores, nostalgias y alegrías tenían una gravedad inmensa, no la dejaban escapar del abismo en el que ella circundaba en esa especie de espiral.

Apenas con los ojos abiertos e irritados llegó a ese hogar casi abandonado y poderoso. Su cuerpo era liviano e indolente, sus pies torpes e inquietos, su aliento olía a vicios y a cloacas de tristezas. Sin embargo, allí la vio… con cierta luz milagrosa en su faz. Ella sonrió y lloró al mismo tiempo… su madre, la que horneó galletas de flores, la que la besaba en la frente y luego quitaba su huella de lápiz labial. Ana, no podía dejarla de admirar entre la oscuridad interrumpida por las luces exteriores. Trastabillando pudo acercarse para ver su rostro transformado por cronos. Desde la tragedia última no conseguía recoger las piezas del valor suficiente para volver a verla; el alcohol fue el pegamento y el detonante.

Su madre la veía a los ojos con una candidez muy diferente a la de costumbre, se encontraba sentada cerca de un gabinete sobre un sofá de estampados florados. Su vestido negro era el que más le gustaba, por debajo de las rodillas, con un cuello hecho de encaje blanco, botones dorados y un cinturón a la cintura que le asomaban unos cauchitos preciosos (Ana siempre se los admiró). Poseía el mismo moño con el que su hija siempre la había visto. Y su sonrisa… era la inacabada experiencia del amor, era una sonrisa interminable, amplía y envidiable. Ana, como pudo se sentó a su lado y con lentitud fue acariciando el sofá hasta llegar a su mano. Sus uñas se sentían como el vidrio y su piel brillaba.

Su madre ahora miraba hacia la puerta, sus ojos apuntaban al vacío aparente de la oscuridad. Ana sonrió con la boca temblorosa, tomándole el rostro y dirigiéndolo al encuentro con su mirada. Cuando al fin las miradas chocaron ella se dio cuenta del hermoso color de ojos de su progenitora, eran avellana con las fronteras oscuras. Lloró y como pudo se limpió la nariz, no obstante, la humedad del acontecimiento permanecía insistentemente en el ambiente.

La hija abrazó a su madre como tanto deseó por el tiempo de distancia. La sintió fría, pero consoladora, quieta y turbia. Cándida se caracterizaba por ser una mujer de fuerte energía y de atenciones que alegaban su procurar al prójimo. Tantos abrazos dados, innumerables besos de buenas noches, palabras de soles primaverales; todo eso lo extrañaba aquella mujer ebria y desconsolada.

Aprovechó la posición de su madre y recostó su cabeza sobre sus piernas blandas como la goma espuma. Lloró cuanto pudo mojando aquel vestido negro, Carmen no decía nada, solo la seguía mirando con sus ojos amaderados mientras el frío comenzaba a manosear los cuerpos y la materia. Los vidrios yacían empañados, Ana aferrada a su madre temblaba y se arropaba con aquel momento.

-Ma.. mami, ¿mami?, ¿me cuentas tus cuentos de perros parlanchines y de magos guiadores del camino a los perdidos?- dijo Ana con su lengua enredada y su aliento destilando amor etílico. Carmen bajó su mirada, y llevó su mano hasta el cabello enredado de su “niña”.

-Quiero que sea como cuando era niña, que me los contabas casi susurrándome y al terminar pongas tu dedo en la punta de mi nariz- Esta vez la voz de Ana era infantil, adulta y calurosa. Su madre retiro el cabello sobre su oído y acarició su mejilla. El silencio era corrompido por las aceleradas palpitaciones y el respirar de aquella mujer acariciada por su progenitora. El ambiente, el alcohol y el cansancio terminaron internándola en un sueño profundo y ameno, como hace mucho no lo hacía.

Avivada por las palmadas de su esposo en las caderas. Ana despertó con rímel hasta en el cabello más con el adjunto de una intensa cefalea. Ella encandilada alcanzó apenas a reconocer el rostro de David. Mientras él la miraba con molestia y alivio a la vez. Ella lo abrazó con lograda emoción de alegría, las manos de David hicieron un nudo en su espalda.

David, conmovido pronuncia: “Por Dios, Ana me has dado un buen susto… ¡mírate! Vamos a casa. Me prometiste no volver a beber y me juraste que no faltarías a las reuniones de AA”. Mientras le bajaba el vestido.

-No he faltado cariño, mas pido perdón por romper la promesa… no se me hace fácil despegarme, se me complica a mil poder cumplir- menciona Ana con los ojos casi sollozos. –Ya sé que me dijiste que no prometiera, pero si no prometo no puedo comenzar a escalar en este barranco en el que he caído- mirándolo a los ojos. David le limpia los parpados y le da un beso en los labios, preguntando que si ya está lista para irse… Ana con tacones en mano, y las medias panty rotas le asiente con la cabeza mientras se hace un moño con una tira vieja.

Se sienta por un momento en el sofá para colocarse los zapatos y de nuevo ve a su madre sentada y sonriendo, ella mira a su esposo y vuelve a mirar a su madre sonriendo a pesar del dolor de cabeza. –He pasado la noche con ella, y le he dañado su vestido favorito – infirió la joven mirando la foto mareada en la parte baja del vestido. –Tráela con nosotros Ana, estoy seguro que ella quiere seguir mirándote – sonrió el hombre con sus manos en los bolsillos. Mientras Ana sorprendida y pensativa se le queda mirando.

David va hasta donde está ella, le ofrece su mano. –Lo dijiste mientras dormías- abriendo sus dedos. Ana toma su mano y lo que queda del portarretrato oxidado, levantándose. Le da otro beso en los labios y le dice que le contará con detalles, mientras sus cuerpos desaparecen al cerrar la puerta.

Autor: Carlos Arturo

Tu sonrisa

2011-04-16T23:52:00.001-04:30

Tu sonrisa me enreda,

entre alientos y dientes,

una red de crisis existencial.

difumina las fronteras.

No sé como escapar;

quiero quedarme,

en la jaula blanda de tus encías.

Tu sonrisa tiene brazos,

que me salvan del abismo.

Me debilita,

me hace fuerte;

me detiene,

me empuja.

Hipnotismo involuntario de un cuerpo dimorfo.

Tu sonrisa me alumbra la noche,

Satisface completamente,

Provocando gases

haciendome eructar mariposas.

Completamente aturdido,

Absolutamente idiotizado

En el blanco de tu marfil.

Tu sonrisa me tienta a cambios,

Revoluciona mis entrañas;

me hace daño,

prostituye mis corneas

querer encontrarla en cualquier boca

Es un vicio incongruente,

Ver desnuda esa boca.

Tu sonrisa me ha dejado colgado,

de ella he escrito poco,

haciendo mucho.

Huele a bestias de menta,

perfumada a optimismo de la nada,

me revuelca el olfato

reverdeciendo zonas desérticas.

Tu sonrisa me cruza los cables,

ocasionando cortocircuitos.

Me agudizan el estómago y el corazón,

reinventando una galaxia multicolor,

violenta y tranquila a la vez;

realidad con magia,

hechizo parido de la posibilidad.

Tu sonrisa me bordea la cordura,

despega la locura,

arrancando mis pies de la tierra.

En tu sonrisa hay más de todo,

menos de nada.

Reproduce asombros,

por la fertilidad que imprime en mí.

Tu sonrisa fue mi salvación…

cuando no sabía que estaba perdido.

Es mitología ardiendo,

es frágil bienestar,

fuente principal de energía renovable.

Y después de su sonrisa,

hay un vacío rellenando la ausencia.

Tu sonrisa es simple,

tu sonrisa es compleja,

arte de labios que se extienden.

Trazos de encías y dientes.

Estira los parpados arrugándolos en las esquinas,

Su sonido es catastróficamente armónico.

Tu sonrisa se aloja en mis prioridades viciosas.

Autor: Carlos Arturo

Lo juro por las Gracias

2011-04-09T00:21:00.001-04:30

Lo juro por esta decadencia que se nos avalancha encima, por el estigma que llamas destino y que sigue vendando tus ojos, mas no te das cuenta de que son tus actos y no lo escrito en el viento lo que te hace creer en lo pulcro, cuando este juego es la mugre que crece entre las bisagras. Quizás, sea yo el errado, tal vez estoy cansado de toda esa basura buena o mala y que al final queda en un termino medio disfrazado de justificaciones o lapidado de acusaciones.

Y otra vez lo repito: ¡Lo juro! Pero esta vez con la mano en mis genitales, para no ensuciarme el corazón, con esta arcilla de conductas moldeadas por un artista mediocre. Y vete con las excusas que te he inventado para no seguir enviciado en tus caderas, para no aspirar tu perfume que en ocasiones al ser captado por mis fosas nasales ardidas comienzan a reventar vidrios sobre sus penumbrosos abismos.

Así es, ¡lárgate…! Márchate, aprovecha esta iniciativa endeble de no querer acobijarme en lo tibio de tu temperatura, saca partido a toda esta tragedia de mi caminar sobre un hilo en una lluvia de hojillas y diviértete en tu condena de libertad innecesaria, porque sigues en la esclavitud de tus vicios, viendo borroso a pesar del claro de tus ojos, de la ceguera selectiva que te sumerge en la locura de no querer por tan solo un tiempo de tu existencia mirar el rumbo y examinar los por qué que se te han vuelto un apodo.

Y ya no sé por qué cosa jurar, porque no vale la pena sacrificar un “quien” en esta promesa, porque sé que los senderos de la desolación me obligarán a buscar la luz de tus dientes, a contaminarme con el humo de tus fumares, a volver a la jaula de tu entrepierna. Sí, lo sé, aquí el cautivo soy yo, no sois vos, ¿Pero qué puedo hacer? ¡Decime vos! Si sois la infección que ataca el cerebro, así como la meningitis. Sois la tristeza a la que los bobos nos acostumbramos, sois la trampa en la que caen los pendejos, sois música en esta fiesta, decime vos ¿qué puedo hacer? Mi opio personalizado.

Ahora mismo sigo el tramo de mi desesperación existencial tan pintoresca y abstracta como para que Edvard Munch resucite y se inspire en mi agonía. Transito los límites de la filantropía amando tu humanidad y la misantropía detestando tus actos. Si vos supieras y sintieras esto, entenderías de lo que te hablo, pero este trueque de información por lástima es inclemente, porque no reactiva la dopamina necesaria para sonreír en medio de esta calma tempestuosa.

¿Sabéis que este corazón se ha vuelto una prostituta?, como tu profesión por excelencia, como mi cara dura por el masoquismo y la tuya por tus andares a vox populi. Y lo juro por las gracias, por mi cordura y mis lamentos que me encargaré de que mi muerte lejana sea el completo olvido de tus archivos.

Así como te lo dije hace algunas palabras atrás: Lárgate, para fumarme tus memorias hasta que se endurezcan mis pulmones. Vete, que otra cama te espera para retozar y para ser desacomodada.

"Alea Iacta Est"

Autor: Carlos Arturo

Conserva negra

2011-04-01T21:17:00.001-04:30

Él se llama Juan Diego, nació un 05 abril como tantos que han discurrido, pero esta criatura es modelo 2010. Es el menor de mis sobrinos; todo un huracán, en cuanto lo veo se activan sustancias que provocan una tempestad de alegría que aceleran el corazón. Dulce como una conserva negra y yo soy un aprendiz de su existencia. El amor es una bestia bipolar y a falta de cordura voy corriendo yo ;)

Abril puso en cóncavo ideales,

de costumbre a necesidad surgen las ganas,

estos brazos inquietos al caminar se reinventan,

la idea de usarlos como hamaca para su existencia,

procurando dormirle con susurros a los conductos auditivos

ponerlo de pie a ese mundo de sueños.

Sonríe para agrietar amarguras liberando dopamina.

La inocencia esta vez domó a las bestias del amor.

Nociones de sentirse tanteado por el afecto,

entre abismos donde no hay caídas

ahí somos y nunca fuimos;

Estáis vos,

produciendo miel para endulzar el corazón,

rescatando del olvido lo importante.

Casi un año y parece un mes,

ya domina el baile que conjura a felicidad,

permaneciendo cuadrúpedo,

pero listo para ser un bípedo.

En su largo intento de articulaciones de palabras

emerge un paréntesis de asombros.

Su evolución genera fiestas

y las fiestas gritan que discurre cronos.

Piel amarronada como la canela,

aterciopelada como el durazno.

Perfume tan característico cual clavo de olor.

Mirada de noche sin los miedos,

frescura como la sombra de un árbol;

dulce como conserva negra.

Conserva de fruta noble,

como semilla en las entrañas,

para ser cosechado y procesado,

en un envoltorio de futuras etiquetas

con la nitidez e inocencia que el tiempo ira arrancando

La risa pululante de otro plano existencial,

el necio recuerdo de que no sé nada,

pero creciendo en el aprendizaje

con un montón de agujas de duración.

La angustia de su llegada mutada a anhelos.

Con tanta juventud en su miniatura,

siento que escalo en la vejez por él.

Dulce, oscuro y natural

hecho de pecado y placer,

con piezas por estrenar

y boca por recorrer caminos.

Conserva negra que va añejándose

exclusiva para el tiempo,

resguardada por los suyos.

Autor: Carlos Arturo

Paralelos, misterios y deseos.

2011-03-25T21:22:00.002-04:30

Adrian luego de un tiempo en coma despertó desorientado, la luz fluorescente le lastimaba los ojos y el cuerpo rígido demostraba dolor en las articulaciones. Se vio solo en la habitación de la clínica, vestido con una fina bata hecha de un material parecido al pellón, de color azul cobalto. Bastante atípico para un centro clínico pero bien por él, era su color favorito.

Intentó sentarse, mientras su cuerpo hacía ruidos al doblar las coyunturas de sus extremidades. Puso los píes en el piso frío y blanco para intentar inútilmente levantarse, aún con la pesadez de su prolongado sueño se encontraba sentado en la cama con las piernas abiertas, los puños apoyados en el colchón y la cabeza baja mirando su oscuro reflejo en un piso bien lustrado. A duras penas se dio cuenta de que tenía un suero intravenoso corriendo por sus venas, apenas recordaba que estaba vivo.

La puerta que estaba a su espalda se abrió de forma sigilosa, pero sentida. Él pensó que sería alguna enfermera o médico. No volteó, mas sus conductos auditivos estaban atentos a la voz. Los pasos rebotaban en forma de ecos por la habitación, el colchón se hundió, él lo sintió… una voz le susurró con una inmensa tranquilidad y amor: “Bienvenido a este mundo, amor mío”. Adrián sonrío porque ese susurro era el del hogar, el del amor, el de su historia y el de su esposa. Sus dolores pasaron a un segundo plano, mientras el corazón palpitaba aceleradamente, ella lo abrazó y besó su mejilla poblada de pelos nacientes, mordió su oreja como hace muchos años no lo hacía, como él tanto había deseado. El hombre puso su mano sobre la de ella que descansaba en su hombro y las percibió suavemente aterciopeladas.

-Rompes el silencio y apaciguas los dolores como hace años lo hacías- dijo él por fin mirándola a los ojos.

Ella sonriente, comentó: “Todo está encajado en las piezas, ya no habrán razones para la tristeza, ni los dolores”.

Al darle de alta, y montarse en el automóvil, comenzó a preguntarle sobre el accidente aéreo que había sufrido. - ¿Cuántos muertos hubieron? – infirió mientras se nutría de exteriores. Ella solo simuló un no con la cabeza sin dejar de mirar la vía de transito. Él se turbó y la palpitación acelerada esta vez fue de inquietud, de miedo.

-Nadie murió cariño. Todos se salvaron a pesar del desastre – pronunció ella en la parada de un semáforo.

Adrián solo guardó silencio, sintiéndose feliz y confundido. Su esposa le tocó cariñosamente la barbilla y luego pisó el acelerador continuando el camino. Todo se tornó aún más raro al llegar a casa, él dejó su abrigo en el piso de la sala y ella no se inmutó, escuchó ruidos en la polvorosa habitación de su hija y su esposa gritó mirando a la habitación para que la niña para que viniera a saludar a su padre.

Malena corrió hacia su padre exclamando y brincando. Él yacía con las manos frías y los ojos extremadamente húmedos. La niña lo abrazó y Adrián llorando le correspondió, esta vez el dolor había desaparecido. Ella olía a vainilla y su cabello castaño y rizado despegaba el aroma de las flores en primavera, ella era su mariposita, su hada, su niña eterna de ojos miel y voz dulce. Malena le contó todo lo que pudo en un minuto, y le dio el dibujo de unos pájaros azul cobalto, él inmerso en una felicidad melancólica no dejó de acariciarle el cabello y de tomarle las manitas. No obstante, al ir recordando algunos hechos anteriores iban bajando la temperatura de sus palmas y deditos.

La puerta sonó y su madre apareció, Adrián se asustó, sus pupilas se achicaron… supo que las cosas andaban terriblemente bien. El llanto siguió haciendo caminos en su cara, mientras él sonreía y deducía más o menos lo que sucedía. Abrazó a su canosa madre y le besó la frente, esta vez ella olía a agua de rosas, sus ojos eran oscuros y pardos, tan profundos como el día que Adrián dejó de verla. Cuando la noche cayó y el alboroto de la celebración se hizo una caótica tranquilidad, el hombre descansó sentado sobre el gabinete a la izquierda de la cocinilla. Su esposa tampoco refunfuñó; le dio un beso en los labios.

Llegada la hora de dormir, fue al baño a cepillarse. Al mirarse en el espejo se dio cuenta de que en su cabello no habitaban los siempre odiados cabellos plateados, sintió la sensación de estar en un sueño, sintió que estaba en un plano existencial ajeno al que recordaba. Supo que ya sus seres queridos no eran ellos, sin embargo lo eran. Entendió que ese cuerpo estaba compuesto por sustancias equivalentes a las que poseía, tal vez las que Gilgamesh buscó en sus míticas aventuras. Reflexionó que ese era su verdadero lugar, el lugar donde su madre y su hija no estaban en cofres bajo tierra, que la crisis matrimonial ahora era una perfecta armonía, y que la muerte acomodó las piezas perdidas de un rompecabezas de piezas inciertas. Un nuevo misterio se abrió, pero Adrián se sentía feliz de habitar la dimensión en la que transitaba. Sueño o no ¡qué importaba! No se podía ir a dormir con los dientes sucios.

Autor: Carlos Arturo

Vos

2011-03-19T01:10:00.001-04:30

Imagen tomada de: http://fotografia.sjaces.com/index.php?showimage=24

Te extraño como perro a su dueño.

Te necesito, para ventilar en la madrugada los secretos,

Me hacen falta los frescos relatos de tu aliento.

Ambiciono poder rasgar con facilidad la tela de tu tranquilidad.

Aquí estoy, pisando la distancia cada minuto mayor

Pidiendo prestamos al pasado por lo que me toca en el presente

Esperando que enciendas la luz en pos de tu retiro inexcusable.

Te extraño, piel de conserva negra

Te necesito, voz activadora de sustancias

Me hace falta rescatar las promesas dibujadas

En esa dejadez han perdido su gama.

Aquí estoy, escribiendo sobre tus amadas memorias.

Allá estas, transitando rutinas que se me son un enigma.

Vos:

Mi asignatura pendiente,

Mi deliciosa amargura,

Mi capital invertido,

Mi amansa bestias,

Te extraño, pero no sé si quiera seguirlo haciendo al amanecer.

Autor: Carlos Arturo

La bruja del viento

2011-03-10T00:18:00.000-04:30

-¡La mujer tiene la magia del diablo, muerte a la hereje!- gritaban los pueblerinos en coreografía y coros perturbadores; las voces en un casi perfecto compás rebotaban en las esquinas vacías, en los muros montañosos, en el viento que las arrastraba. Los gritos nacían en el mundo apretado de Villa Trinidad aún sin fronteras establecidas, el asentamiento llevaba años instaurado y en continua evolución arquitectónica; No man’s land y de un todo, es el resumen histórico de un lugar zurcido a bases de memorias encadenadas y a la vez de divergentes interpretaciones.

Ella paliducha por el miedo se encontraba encaramada en un árbol, su cuerpo era muy delgado, de piel “raza” indefinida, con cabellos enredados y ondulantes y sus ojos… eran indescriptibles en toda la extensión. Sí, sus ojos, eran de gata, de caballo, de perro, de pescado, de humanos y de mariposas nunca se supo cual color era su color de iris, ni si quiera la forma de sus pupilas. Era una extraña reacción a cada sentir que se le manifestaba, incluso puedo asegurar que hasta color violetas se les llego a conocer. A pesar de su escueta contextura y de su piojoso cuerpo, logró llegar hasta casi la sima, en un arranque de fuerza y agilidad seguido por sus manos mugres. Desde arriba gritaba con su voz salvaje que ella no era hechicera, que no era lo que ellos gritaban. No obstante, fueron hechos extraños lo que la hundían sobre el veredicto de aquellos humanos de dientes cariados, llagosas manos y olores distintos.

Durante los días que estuvo encaramada en su fortaleza de hojas y madera no pudo dormir. Justo al segundo día de persecución ella comenzó de nuevo a gritar con sus ojos enfurecidamente rojos, vociferó hasta arderle la garganta y maltratar sus cuerdas vocales; en planta baja las mujeres rezaban sin detenerse y fue cuando ella pegó un agudo aullido de indignaciones, miedos, rabias y tristezas. El cielo se nubló y comenzaron a caer unas gotas de lluvia acompañadas por una fuerte ráfaga de viento. Las mujeres que rezaban espantadas corrieron, pero los hombres con el miedo acumulados en sus manzanas de Adán se quedaron inmutados en su lugar. Ahí, donde bloqueaban el paso para la libertad de la chica. Hasta que finalmente el hambre, la sed, el sueño, el cansancio, la angustia y la rendición terminaron de arrojarla con violencia a esa horda de indoctos y miedosos seres.

Nadie quería tocarla y mucho menos cargarla, ella arrastraba la maldición y los demonios en un frágil cuerpo golpeado y hambriento. Hasta que alguien gritó: “La magia sale de sus ojos que son ofrendas al infierno, los tiene cerrados”. Mientras que el viento soplaba apacigüe.

Despertó más sedienta, con dolores y calambres, sin poderse limpiar la cara y con un agudo malestar en su cabeza. Sintió que su cabello no estaba reposando en sus hombros, abrió los ojos y todo estaba oscuro como abismos de luces descompuestas, como la oscuridad sin alguna fisura. Le ardían los párpados, sentía dos huecos en vez de ojos, inspiraba el olor a sangre y predecía su muerte. No supo como llorar con dos abismos para su sola oscuridad. Escuchó las voces que entre insultos daban la novedad de que sus ojos ya no eran suyos, palpó sobre su anatomía las piedras que le arrojaban continuamente, y aquella humedad no era lluvia, era un aguacero de escupitajos.

Se sostuvo sobre lo que le quedaba de fortalezas entre la tembladera de sus piernas y su cercana muerte craquelada por ansias ajenas. Hasta que su resignación terminó por quitarle la estabilidad, quedando como un saco colgando de sus manos atadas a cuerdas. Mientras sus labios agrietados y el poco intento de hablar pedían agua como deseo último.

Nadie le temía a ese cuerpo en decadencia, en caos y en destrucción, fue arrastrada hasta su lugar de sacrificio, el ritual del “bien” para el “bien común”, una fiesta para la incineración, unas carcajadas y unos cuantos orgasmos para la muerte. De nuevo fue atada sobre una inmensa estaca de madera, justo en el momento que la gente se peleaba por tener los primeros lugares del espectáculo. Los pies de la joven sintieron paja seca sobre la planta y entre los dedos en el momento que sus oídos escuchaban los gritos condenadores.

El fuego fue puesto sobre la paja y el calor en ascenso fue acercándose a sus píes. Un remolino de arena dejó ciego algunos y el humo dificultó la vista de los demás y entre ese adjunto de desordenes se escuchó el cantar de unos pájaros que en grupo volaban hacia el norte. Los hombres y mujeres paranoicos y aterrados corrieron a encerrarse mientras la hoguera seguía encendida. Llovió lo suficiente como para menguar el fuego; los pueblerinos encerrados gritaban que la bruja escapó transformándose en muchas aves, pero ella yacía descarnada, chamuscada y “purificada” sobre las cenizas de la paja y el charco de la lluvia formado allí.

Autor: Carlos Arturo

"Poema" necio para ciegos, sordos y mudos por convicción

2011-03-03T22:53:00.001-04:30

Conciliación teñida de sumisa siendo guerrera de inagotable energía

Calma, tranquilidad y paz

Con el soneto de grillos al compás

Igual al viento, a su susurro.

Silencios agrietados e interrumpidos de pensamientos dibujados

Espejismos en el cielo, en cambiantes morfismos.

Como un blanco universo de formas.

Imaginación dependiente de la creatividad.

Un mural húmedo propenso a cambios drásticos

Realidad, surrealismo y fantasía

Como dimensiones paralelas a esta.

Simbiosis de locura y cordura.

Rescatando las contradicciones para no comer dualismos

Luz, sombras y movimientos

Como la sombra tras la materia

Hábitat de frescuras y miedos.

Abismos tragados de penumbras interrumpidas por la luz

Natura, factura y formas

Como Gea amando a los sapiens

Igual a una guerra que termina en castigos

La semilla que germina del contorno poblado de savia

Silencio, activismo e ignorancia

Como el humano mojado en animalidad

Igual a dormitar soñando con los ojos despabilados.

Resurrección de lo más básico para contrastar lo complejo

Cultura, política y cuerpo

Como la infamia y la nobleza

Entre dialécticas de Marte y Venus.

Cuerpos funcionales hundidos en una fosa de discrepancias

Razón, certeza y terquedad

Como una verdad que se abalanza entre otras muchas

Igual al vicio subjetivo y a los vidrios rotos de mentiras.

Intentos desgastados de trazar vías sobre ruinas

Diversidad, comodidad y miradas

Como la intolerancia en la sangre

Igual a violencia, diferente a las grietas de preconceptos.

Las posturas tan cercanas y tan lejanas del aclamado sentido común

Filantropía, misantropía y crítica

Como forma que le da una boca

Igual a vos, igual a mí.

….Educación….

Autor: Carlos Arturo

La roca sobre el cielo raso

2011-02-24T23:57:00.002-04:30

Recuerdo que mami tenía días con esa idea haciendo ecos en su cabeza, iba al baño a ver esa protuberancia que se había formado sobre la lámina del cielo raso. Fue una cuestión confusa, debido a que no sabíamos si eso antes estaba allí o qué sé yo. La cosa no quedó en ese grado y nos lanzamos a dibujar un mundo de herejía, magia y sortilegios para poder darle una lógica a aquella cosa inmensa que reposaba sobre la lámina de anime.

Todos teníamos miedo de ir a ese baño, de hecho éramos capaces de dejar que nos ganaran las necesidades fisiológicas antes de ir a ese lugar inmerso en dos universos, uno era el universo que representa este plano existencial y el otro universo reconstruido a base de recursos ideológicos con dualismos con cada terminar del discurso y relato. El miedo no era solo el de la ignorancia de lo que para los que vivíamos en casa era inexplicable, sino, que la cosa cayera y nos noqueara.

Un día de titubeante valentía mami se decidió a ver que era lo que en realidad estaba habitando sobre el cielo raso. Buscó la amada escalerita de mis juegos de infancia y ayudas para querer alcanzar el cielo que se me hacía cercano cuando lo intentaba tomar con las manos, levantó una de las láminas y metió su cabeza sobre la oscuridad polvorienta y poblada que estaba estructurada entre el techo de asbesto y el otro techo que era el visible, yo me encontraba en la parte de abajo, también valiente, sentado sobre la tapa del retrete; detallaba los movimientos de mi tediosa madre, cuando me disparó una mirada absorta y una cara pálida, en seguida capté el mensaje, o bueno, eso creí.

-Jamás debí meter mi cabeza allí- casi muerta de la risa, pero a la vez pudorosa y curiosa. Elevó sus brazos para sacar lo que avistó primeramente, era una bolsa negra con un mundo de desnudos femeninos dentro (Ya saben a lo que me refiero). Recuerdo que hizo mención de que le diría a mi hermano que se buscara mejores escondites para sus “papelitos” y musas de inspiración; con aquel rastro travieso en su mirada que siempre recuerdo involuntariamente. Luego de esa introducción a ese pseudo inframundo pecaminoso, polvoriento y oscuro pudo ver más allá la razón de su visita. Una roca inmensa, debía medir 30 de ancho por 20 de largo. Nombró con pertenencia casi gritando al altísimo, y de nuevo me miró con el esbozo sudado, yo solo podía repetir la mirada a la protuberancia formada.

La cuestión no pasó a mayores de los mayores, pues la desidia nos enseñó a vivir con la roca sobre el anime del cielo raso. Aunque el baño fue cerrado por miedo a que la bendita cosa esa nos cayera encima mientras nos desahogábamos fisiológicamente. Nos quedaba un solo baño y la cosa se complicó, como siempre el problema de adaptación es incómodo y belicoso.

Sentados en la mesa del comedor debatíamos sobre la reapertura del temido baño, yo estaba decidido a arriesgar mi cabeza y dejar que me visitara el susto si algún día la resistencia se rompiese y cayera el monstruo de roca que sedentario permanecía en la parte de arriba, y mi madre inmutada en su porfía de no abrirlo. Lo peor es que no hacíamos nada para solucionar el problema, seguramente ya teníamos como mascota a la dichosa roca, lo que le faltaba era nombre.

En eso llega un tío al que le fue inevitable escuchar la discusión, pues todo giraba en torno a la cosa sobre el cielo raso. Él, confundido pregunta que qué era lo que pasaba. Mami toda plena en su decisión de mantener el baño cerrado, le cuenta que hay una roca sobre el cielo raso y partiendo de allí comienza a tejer un conjunto de acontecimientos que tenían cierto sentido en toda la cosmogonía que vestía a sus argumentos.

-…Recuerda, que se dice que esta urbanización fue construida sobre un cementerio indígena. Esa roca puede que nos esté advirtiendo algo, además de que representa un peligro para nuestras cabezas – es lo que recuerdo de aquella explicación. A lo que tío con un intento forzado de no reírse, le explicó que sí, que esa roca estaba advirtiendo algo, y era que si se quitaba de allí se levantaría fácilmente la lámina. Que los fantasmas que la habían colocado allí fueron los albañiles inútiles que contrató para no pagar un pelín más y que el miedo terminaría porque el rompería la maldición del cementerio indígena. En un instante todo ese mundo inventado se fue cuesta abajo. Todos reímos como locos ese día, mi madre aún se apena por la situación y mi hermano quedó sin un escondite para sus revistas sobre las mujeres desnudas, y la escalerita ya no aguanta mi peso. Todos perdimos algo ese día en que todo se fue por el caño, pero ganamos lo intangible de un recuerdo y el sabor de las risas que siguen visitando en el momento que nos acordamos de la anécdota y también cuando mami está de humor para soportar la rotura de su mística historia.

Autor: Carlos Arturo

Salvación y condena

2011-02-19T23:49:00.000-04:30

Te salvé de los bordes del olvido,

por mi propia seguridad,

a sabiendas de los menoscabos engendrados

rescatando los recuerdos,

esos que no me dejarían tropezar en la gorda raíz del problema.

Te salvé, pero también te lancé,

al abismo de otro significado existencial,

donde se embebe gradualmente anestesia eterna,

donde los olores ya son neutros,

justo donde mirar atrás ya no es costumbre,

ahí los fantasmas por rutina no asustan.

Te condené, porque ya no duele en toda la llaga,

la melancolía atrofiadamente moribunda se pone plana,

mueren las risas,

sucumben las lágrimas,

se palidecen las canciones dedicadas,

el “contracorriente” toma cause al revés,

Mientras que el amor no cabe en nuestras costillas.

Te salvé, te lancé y te condené obedeciendo a las voces,

los sacrificios llegaron a su otoño.

Claro, hablo de indolencia,

que me acaricia para llegar a tu recuerdo,

y me calla la boca por amnesia selectiva.

Porque decir que no me queda nada siempre es guardarme algo,

porque de todo esto solo quedan pájaros al otro lado de la ventana.

Autor: Carlos Arturo

Entre vicios y otros aferrares

2011-02-09T19:14:00.000-04:30

Morir de amor, ¿es posible? esta interrogante me la respondió mi madre en una de esas historias de familia que ella constantemente me relata. Esta entrada nació de eso que ella me contó, me gustaría decir que el final fue de renacimiento, pero lamentablemente fue de cenizas.

Son los ecos de los silencios que me acompañan desde que te fuiste; incesante en el ahínco de hacer comida para dos a sabiendas de que no retornarás. Sigo cosiendo las rasgaduras del corazón, pero cada nuevo día se descose de nuevo; él, no soporta la presión, yo, no soporto tu ausencia. Mi cefalea se sostiene de tus evocaciones tan malditas como esta sandez fundada en tu existencia. Y me siento a consumirme la vida entre los vicios que anestesian el desenfreno de ti, en una taza de café humeante se pierde por un momento tu loción y en el cigarro por un momento desinfecto mi boca del sabor de los besos que un día se me dieron y que actualmente son de alguien más. Estoy de fiesta aunque el rímel se me corra por el llanto, estoy de suerte porque me estoy envenenando en lentitud.

Esta vez no hay astro, esta vez no quiero sol, prefiero la fe de lo ilusorio de un retorno tuyo y no de mi impotencia. Es que no hay suspiro que no guarde ese exquisito sabor a ti, junto con el de este fumar que consume tiempos a lo más seguro que hay en este camino y que solo tu compañía prolongaría.

-Si retorna prometo cada día maquillarme, prometo cocinar mejor, prometo ser tan hermosa como antes él me lo decía- es la insistente frecuencia que se expande a lo largo de mi psiquis. Si retornas prometo apretarme más el corsé, complacerte aunque me duela la cabeza, prometo darte los hijos que las circunstancias nos arrancaron, juro ser la muñeca de tu anhelo para no arañar las paredes, para no germinar moho en el piso por las lágrimas.

Y aquí estoy matando a mis propios reyes en este juego de ajedrez, acosando tus rastros en las esquinas, arrugando cualquier contrato de resignación porque me rehúso a que desalojes tu lugar en el lado de adentro de mis parpados, censurando comentarios que van en contra de esta filosofía de vida mía que es un luto a la muerte de tu olor en la inmensa cama de promesas hundidas. Ya no importa el consuelo, ni si quiera la visita, ni de paso un buen gesto. Lo que concierne es ver tu figura desde la ventana, tu sonrisa de dientes amarillos, los testimonios de esos años acumulados en tu boca, tu palabra que me desvirgó la inocencia de la eternidad y mi convicción de serle fiel a las bestias que se destilan de ese amor, el tuyo de papel y el mío de caliza.

Te espero porque no tengo nada más que hacer luego de vestirme con mis mejores vestidos para ti, después de colar el café, encender un cigarro y mirar las fotos que habitan en esta casa, fotos que ya no dicen nada, fotos que no llenan los vacíos de voz, de tus manos, de tu cuerpo y tu carraspeo. Sabes que estás en deuda conmigo y que tu poco interés en mí no es manera saldar las cuentas, sabes que todo sigue intacto por la causalidad de mi terquedad, sabes que vivir por ti es un cáncer, también sé que los lazos no hicieron nudos, sé que esta huelga de hambre no te hará volver y entiendo que ese lado de la cama ya no es tuyo, pero bajo nuestros votos polvorientos invocamos al “para siempre” y le cedimos tierra bajo el mar para su anclaje, metimos a Dios de por medio y consumismos a destiempo las reservas de toda una vida. Lo siento, pero en este frasco de sombras, colillas y granos desechos de café me enseñaron a cumplir, no a protestar, me enseñaron a casarme y a vivir bajo la sombra de un marido que ya no me protege de la radiación, que ya borró el horizonte de ambos, dejándome en vergüenza y sin puntos cardinales para donde mirar.

Perdón si aún no sé lo que es amar o ni siquiera tener noción de cuando se desgasta el sentimiento, pero mi dedo todavía conserva el anillo, mi nombre tiene rastros del tuyo y mi closet sigue guardando tu ropa. Perdona que no la lave, excúsame si te sigo disculpando, es que todo este material para odiarte no lo sé usar, a duras penas me he resignado a que esperarte no me garantiza ni un recuerdo dedicado a mí.

Autor: Carlos Arturo

La mujer en el espejo y su existencia al otro lado

2011-01-31T19:27:00.000-04:30

La mujer se miró en el espejo de los deseos, del lado del reflejo era una mujer hermosa; las lonjas se habían soldado a las carnes, el vientre pequeñamente pronunciado ahora era plano y ejercitado, la celulitis en la piel se esfumó y en su lugar se visualizaba un hermoso bronceado sin caminos... sí, sin caminos, no habían estrías a la vista.

Ella fascinada, se atrevió a soñar; en el espejismo el tiempo se encontraba disperso, a esas alturas de la vida los abrasivos recuerdos que le hicieron morder tristezas y sacarle toda la humedad posible pasaron a un plano de emociones desiguales. Vaya, era hermoso su reflejo, era una “vida” su sueño, aquellos complejos atascados en su cintura flácida volaban como globos al cielo, no tenía remedio, no podía enterrar lo que no había muerto en realidad. Entonces, se atrevió a desnudarse, a tener sexo con quien deseó, a lucir piernas en altos zapatos y a besar como si el pudor anduviese de viaje.

A la sazón, comenzó a maquillarse con instintos felinos, a mover caderas al ritmo de pasos, a sonreír como si en su boca se encontrase el cinturón que Afrodita lució gracias a Hefesto, y la analogía no escapaba de la realidad, solo que en este caso la realidad entregó su encanto a el sueño.

Transcurrieron tres soles del lado fuera de la habitación de los espejos y ella continuaba la vida que la injusticia le arrancó. Había tenido relaciones frenéticas, consiguió ser feliz en la adolescencia, tiró por la ventana sus sabidurías y olvidó dejar su esencia en el vidrio empañado con alguna figura. - ¡Qué vida más intensa! - de seguro pensó eso, mientras su realidad se atrofiaba del otro lado. La vanidad nunca ha sido ideal para la nutrición, y menos en exceso, posiblemente la pica sería su caso.

Sus anhelos adormecieron sus nociones reales, hasta que el estómago rugió ferozmente como para que el sueño empezase a quebrarse por sus partes más básicas, ahora quienes babeaban por ella, o bueno, la mujer del espejo comenzaron a manosear otras piernas. Ella con mil sabores en la boca comenzó a sentir aquello que en realidad sintió gran parte de su vida, pero no había nadie de los que en su historia se encadenaron para calmarle las rápidas pulsaciones cardiacas y el agua que comenzaba a incrementarse por dentro.

Otro rugido salió desde sus adentros, aquel mundo tembló a fuertes magnitudes, ella cayó al suelo, la falda blanca de estampados rosas estaba sucia más un tacón roto por haberse atorado. Volvió a la casa que siempre había soñado, entró a su recamara y la mujer del espejo se miró en otro espejo, y lloró. Se sentó en la cama dando la espalda a su reflejo que tanto había angustiado. Esta vez el reflejo había mostrado unos senos caídos, patas de gallos creciendo alrededor de sus ojos y una raíz canosa en su cabello teñido a punta de ambiciones.

Se volvió a mirar al espejo, esta vez era obesa, con pecas en las manos y moretones debajo de sus ojos (seguramente eran ojeras). El espejo al otro lado del espejo era el de los reflejos interiores y el de los miedos. Allí el tiempo discurría a velocidad de angustia. Ella inmutada arrojó una silla al espejo y éste se rompió, pero sus pedazos flotaron y se unieron, mostrando nuevamente un reflejo de ella totalmente esquelética y largando el cabello. La mujer grito a coro con la mujer que originaba ese reflejo. El rímel corría sobre sus mejillas haciendo carreteras de fealdad sobre la “belleza”. El espejo dentro del espejo mostraba la peor forma de su realidad, y daba punto de partida a revelaciones que solo ella reflexionando entendería.

Se escucharon esta vez fuertes golpes que creaban ondas sobre el sueño vuelto pesadilla, cuando otro rugido provocó una fisura mayor, la casa de sus sueños comenzó a incendiarse, la piscina de sus vanidades estaba cubierta por una pestilente lemna. Quiso leer las instrucciones para regresar a su realidad y no supo cómo leer el manual. Entonces miró de nuevo al espejo, que extrañamente la mostró tal cual, pero de aquel lado de aquel lado el reflejo gritó: “La belleza no sabe leer porque ella es leída”. Cuando otro rugido termino partiendo en pedazos aquella ilusión.

Al reaccionar la mujer que había dibujado sus sueños se dio cuenta de que el espejo de los deseos se encontraba roto, y que a ella le sonaban las tripas. Intentó ponerse de pie y el temblor de la debilidad le puso dificultad al acto. Con el corazón acelerado se dio cuenta de que a pesar de haber sido lo que siempre soñó hubo algo de por medio que siempre la conectaría a sus demás espectros y a su realidad... era el hambre. No obstante, tomo un pedazo del espejo quebrado y miró el reflejo de su boca por un rato observando aun las secuelas de un lápiz labial entre las líneas de los labios, el reflejo se paralizó y aquella boca idéntica a la original sonrió y le dijo: “La belleza es descarada y la fealdad tiene mala fama”. La mujer de puro instinto reventó el pedazo de espejo contra el piso y con fuerzas salidas de no sé dónde, salió corriendo a toda velocidad, con el sol encandilándola y el susto derramándose en sus pantalones.

Autor: Carlos Arturo

Tu voz

2011-01-25T00:25:00.000-04:30

Tu voz es demoníaca,

Tu voz es de sirenas,

Tu voz de alarma,

Tu voz de animal

Tu voz, esa, que golpea los dientes,

Esa, que inunda el centro y desborda aliento.

Tu voz agria y efervescente;

Tu voz de colores y de formas.

Gime y enséñame tus matices.

Tu voz de locura,

Tu voz de cordura dudosa,

Tu voz, esa, que sale de franjas escarlatas,

Esa, que se desliza por tu lengua

Esa, que sale como humo de tus labios entecados,

Murmura lo que pienses y da igual si es pecado.

Tu voz,

voz de tentación

Tu voz de Afrodita,

Tu voz malditamente divina,

Tu voz de gata en celo,

Tu voz arrecha,

Tu voz de tristeza,

Tu voz de candidez,

Tu voz de infamia,

Tu voz de melancolía,

Tu voz, esa, que reactiva procesos químicos,

Esa, que amansa bestias,

Esa, que despierta víboras.

Déjame habitar en tu ojo, huracán

Establecerme en tu silencio, el mutismo de tu boca;

Esa, que se prostituye y a mi me encanta.

Tu voz, tu boca, tu aliento.

Autor: Carlos Arturo

El coleccionista de huellas (Relato encadenado)

2011-01-16T02:21:00.000-04:30

Una de esas noches de rebuscada melancolía y recuerdos que reactivan sentires retomé una endeble libreta donde anotaba las citas interesantes de libros que había leído. No ojeé mucho cuando redescubrí una que me causó una reacción diferente a la que había interpretado con anterioridad, ésta cita era de un escritor peruano llamado Jaime Bayly. El fragmento lo extraje de un libro de relatos llamado “compilación de escritos” entre esa compilación leí el “Dios confundido”, y de ahí resalté lo siguiente: “Sospecho que escribo porque es una manera de vivir otras vidas, de vivir de nuevo, de vivir mejor". Desde entonces creía que ese escritor era un idiota por haber dicho semejante barbaridad, no obstante esa frase había quedado escrita en mi vieja libreta, supongo, que hubiese necesitado leer aún mucho más para haberla podido entender en su tiempo. Esta vez la frase se me quedó transcrita en el pensamiento luego de haber cerrado la libreta y haberla llevado a mi habitación.

Luego de unas semanas, me atreví a comenzar a leer mi primer y único libro publicado, quise encontrar entre aquella horda de palabras la razón del fracaso de mi primer “bebé”. Sentí miedo de abrir “El candado de tu boca” (así se llama) trata sobre una adolescente autista y un hombre que abusa sexualmente de ella. Las expectativas de la editorial fueron inmensas con la historia, me hicieron contar becerros antes de nacer, y en vez de becerros obtuve una gran plasta de excremento. La editorial me contrató para la impresión y publicación de tres libros, de los cuales ya uno había salido. Me imagino que los altos mandos habían imaginado que la popularidad sería tanta que pensaron en una trilogía. Todos fuimos unos grandísimos pendejos, porque los resultados fueron estériles. Regalé 50 ejemplares entre amigos y familias, fueron los únicos que reconocieron mi trabajo.

Había leído 385 de las 400 páginas de la novela, en esta sección me sentí un idiota, no por la historia del libro, al menos, aún me resultaba degustable a mis adentros, me sentí así por esa cita del escritor Jaime, al darme cuenta de la razón que tenía, cuando escribí los tres personajes más relevantes de mi historia me di cuenta de que por medio de ellos se viven otras vidas, aunque no sé si mejores, pero son otras vidas; fui mujer, fui hombre, fui autista, un sádico abusador, fui policía, fui madre, y fui Dios, me convertí en ellos al bailar una especie tap, con la diferencia de que los pasos fueron hechos con mis dedos en esa pista de baile que fue el teclado de mi ordenador. Por consiguiente no tuve concentración para seguir leyendo, los ecos de la cita del Sr. Bayly se me quedaron rebotando y rebotando en mi cabeza.

Luego de días de haber pensado tanto, decidí atreverme nuevamente a escribir algo que iría más allá de las fronteras que tenía por paredes en mi casa y usar mi recurso a estructurar un nuevo libro. Esta vez nada de novelas o relatos, decidí dejarme llevar por lo que no sé a dónde me llevaría. De algo estaba completamente seguro, y es que este libro sería escrito por mí, pero con palabras de otros escritores que aún no habían logrado el reconocimiento; formulé la pregunta para todos y todos a su vez me contarían su historia. La interrogante sería: ¿Por qué y para qué escribes? Y me lancé a ese mar de posibles respuestas que al juntarlas todas llamaría: “El coleccionista de huellas” está vez serían las huellas borrosas, pero huellas a fin de cuentas. Y así busqué en mi directorio para contactar algunos amigos que habían pasado por mi mismo caso, y a su vez ellos pudiesen contactar a otros escritores con la misma situación. Siempre supe que sería un libro arriesgado, incluso más que el otro, porque a ¿quién le interesaría saber sobre escritores “fracasados” comercialmente? pues, no sé… pero ya tocaría averiguarlo.

A las 8:00 a.m del siguiente día de haber enviado mi idea a algunos compañeros, me senté en mi ordenador y accedí a mi correo electrónico, solo una persona me había respondido, era mi colega Adalberto Mercado, diciéndome que gustoso participaría, con la condición de que todo fuese por este medio. Yo le respondí, aunque aún en mi cabeza retumbaba el temor del chasco por cual ya había pasado una vez.

Recuerdo esa mañana de domingo, sentado en el patio de mi casa leyendo historias de otros y preguntándome las razones de mi fracaso, aun no llego a una conclusión, puede ser que nunca he sido ni seré escritor, pero ese desafío de contar mi historia me gustó.

Luego pensé: “¿pero qué puedo contar?”, solo decir que en una tierra de grandes poetas un día me atreví a escribir algo parecido, y soñé, claro que soñé, como no pensar alguna vez en escribir un libro, pero el tiempo me ha devuelto la razón y solo seguiré siendo ese proyecto de poeta que siente felicidad al ver que otros, quizás con los mismos sueños leen y opinan acerca de unas cuantas letras mal escritas; nunca he sabido de rimas, menos de sonetos o décimas, he sido un insignificante que le quitó el nombre al gato, para plasmar en algunas letras desordenadas vivencias propias o prestadas, aun así, no puedo negar que me gusta hacerlo, al final debo concluir que en parte el sueño se hizo realidad.

Por otra parte, estuve pensando que mi fracaso fue de los otros, porque no supieron leerme. Yo construí una buena historia, con personajes creíbles y vidas interesantes. Yo escribo, porque me gusta pensar que soy yo quien dirige la vida de mis personajes, cuando en realidad son ellos quienes me eligieron y me dirigen mi.

Entonces, un huracán me arremetió la existencia, cayendo en un crisis llena de cuestionamientos. - ¿Quién soy? - Me pregunté - ¿cómo llegue a esto? - volví a preguntarme. No soy más que un desdichado que juega a ser Dios entre unos insignificantes personajes que rondaban en mi cabeza y, que lancé a un precipicio colmado de medias verdades.

A estas alturas de mi penosa existencia no me queda otra que nadar a corriente, a lo que cotidianamente llaman "vivir", a mostrar falsos sentimientos que de alguna u otra forma transforman mis mentiras en épicas verdades con ciertos toques de incoherencias... Mi poesía, mi poema, no son más que ideas colectivas. Yo confieso, que me pegó un fuerte golpe en el ego y a estas instancias conservo el moretón.

En la tarde del siguiente día volví a sentarme frente al ordenador, esperando encontrar novedades. 12 amigos habían confirmado su participación, estuve emocionado hasta que me topé con el mail sin abrir de una chica que conocí en una conferencia sobre narrativa hispana. Su nombre: Artemisa R., una magnífica poeta, en su página web encontré más de un poema que se calaron en la sangre llegando hasta el corazón. Ella al vivir tan lejos le envíe la pregunta saludándola con anterioridad y me respondió lo siguiente:

“Contarte que yo escribo bajo efectos de inspiración y que aunque ello no sea autobiográfico, entiendo que todo lo que escribo lo digo de mí misma porque allí en el papel me interpelo y me encuentro con reflejos de la mujer que soy, fui y quiero ser y también todo aquello que cargo en las espaldas y simplemente quisiera arrojar al fondo del mar. Todo lo que creo haber borrado de mi memoria, guardado bajo siete llaves aflora allí sin permiso ni previo aviso y se me declara en guerra de existencia. Es ahí cuando es mi decisión cómo sentirme al respecto y qué hacer. Cuando escribo me descubro, se caen mis máscaras y mis velos se deslizan dejándome ver la piel. Escribo también para decir lo que pienso cuando no lo puedo hacer mirando a los ojos, cuando no encuentro las lágrimas para llorar un amor vencido, y cuando la distancia hace imposible un abrazo...”.

Quedé maravillado con su ideal, y decidí usar sus palabras como parte inicial del nuevo libro.

Pase la noche con el acostumbrado insomnio que me caracteriza; soy uno de los tantos que no le agradan a Morfeo, uno de esos que deben calarse la bendita circunstancia de ir poco a poco convirtiéndose en una criatura nocturna, con matriz en la mente y el genital en las manos para parir y dar a luz lo que se me ocurra sin necesidades de parteras.

Adentrada la madrugada recordé a otra amiga, compañera frenética del mundo blogger. Era una mente destinada a perturbar con sus historias a unos cuantos; sus letras eran tas oscuras como los trazos del carboncillo, ásperas, insolentes, veraces, asesinas y liberadoras; ella creaba y mataba personajes, los vestía de cordura completamente corroída, de instintos voraces, los perfumaba con animalidad y con humanidad, sus personajes eran bestias confinadas a renunciar a la sociedad, porque la sociedad les había aislado desde sus inicios. Ella era una diosa que debía contar sus anécdotas, y procedí a llamarla al amanecer. Entre risas, halagos cruzados y promesas olvidadas procedí a hacerle la invitación con recelo, puesto que ella siempre había sido muy reservada con sus sentires. Para mi asombro, maravillada respondió con afirmación y me pidió solo unos días para enviarme su colaboración.

Transcurrieron tres días sin frutos algunos, pero yo seguía dedicando 4 horas diarias al ajuste de lo que sería este futuro libro, con todo eso de que el futuro solo es un conjunto de probabilidades. Recibí la esperada respuesta de Nazaret Pacheco, creadora y destructora de sus personajes y me respondió lo siguiente:

“no se si lo siguiente que te escribiré es lo que realmente quieres de mi para tu relato pero sin embargo aquí va:

Escribir nos es más que el mejor medio que encontré para contar las miles de historias que en mi mente llevo cada día, liberando así un torrente imaginativo que me mueve cada día de la vida y que me hace suspirar con cada nueva idea. Escribo porque me gusta pensar que las personas somos capaces de crear más allá de nuestros propios límites y de nuestra propia vida, el simple echo de escurrir momentos que seguro olvidaré en un futuro motiva mi inspiración y me lleva a la eterna creación de nuevos momentos, es como crear una nueva cronología de vida que realmente no va más allá de la mente, pero que en lo físico muy difícilmente se puede representar.

Para mí, escribir es la liberación de momentos que llenan mi alma de nuevas expectativas y retos y me consignan un nuevo momento, escribo para que los demás sean capaces de motivarse a lograr o hacer lo que realmente quieren sin importar lo que los demás piensan, las letras son parte de mi alma y hacen escala hasta lo mas alto de mi ser”

Después de leer tal respuesta, supe que ella era mucho más de lo que imaginaba. Fue agua fresca y viento con olor a tierra mojada lo que me respondió. Conocí una nueva cara de la moneda y me apené por creer que podía saber todo de una persona, cuando de mí mismo no lo sé todo.

Dos meses antes de la fecha que me había propuesto para publicar mi nueva obra, le comentaba a una prima allegada, que todo estaba listo para comenzar a hacer unas pequeñas publicidades con la presentación del libro o alguna parte de éste y subirlo al blog, “El coleccionista de Huellas” que hasta ahorita había creado expectativas y que por supuesto sin la intervención de mis amigos no hubiera podido desarrollar. Le pedí el inmenso favor de que leyera y me diera su opinión.

Anteriormente cuando surgió la idea del libro, mi prima me había dicho que quería participar, pero no recibí la continuidad por parte de ella; al comentárselo me dijo que ella pondría su granito de arena. Asentí con la cabeza, pero no creí que lo haría, pues no dudo de su capacidad para hacerlo, sino de su decidía hacia la escritura, dado que fui quien creó su blog hace algún tiempo y solo ha publicado una sola nota. La esperé, y llegó el mail:

“Aquí estoy mi “juapu”, sé que soy un tanto floja para la escritura, sin embargo siempre quiero ser parte de lo que te hace feliz, es por ello que mis palabras vienen a formar parte de tan grandiosa idea.

Es cierto que la escritura con toques poéticos no es mi fuerte, me encanta leer el material de otros, supongo que a veces me pesa más el hecho de que no vaya a gustar lo que expreso a través de líneas, que lo que siento al plasmarlo.

Parto de la idea de escribir para comunicar, concienciar, educar, y transmitir aquello que por el día a día olvidamos, o mejor dicho, dejamos a un lado, guardado en nuestro sub consciente.

Criollita a la hora de expresar y plasmar lo vivido o historias ajenas, de las que me hago dueña por su peso emotivo, sentimental o por las injusticias que a diario se cometen con el ser humano. Consiente estoy que no voy a cambiar el mundo con mis notas, pero considero que a más de un corazón llegan.

Nunca he soñado que lo que escribo vaya a ser leído por multitudes, pero si por aquel que necesite leer las palabras adecuadas en el momento indicado, que sean alegría para su corazón.

Para mí, la cantidad de lo que publiques no es lo importante, sino la calidad de la misma. Que puedas llenar vacios y que los lectores se hagan dueños de tus personajes.

Mi musa es Dios, y al escribir siempre creo que alguien, en algún momento dado, será tocado por la gracia de él”

Me alegré, ella era una huella que ni si quiera había sido marcada por un píe, insistentemente le pedía que escribiera, puesto que siempre me parecieron excelentes sus artículos almacenados en su ordenador, y hasta los trabajos de la universidad. Por otra parte, al leer lo que ya llevaba adelantado me abrazó y me dijo que estaba muy bueno, y mucho más degustable que mi libro anterior. Supongo que eso fue un consuelo, aunque me hubiese dado ese golpe en el moretón de mi ego, sonreí y bromeé para disimular el volcán de idiotez que aún me azotaba.

Sin quererlo, lo que comencé terminó siendo un relato, cuando me di cuenta era demasiado tarde como para reescribirlo. A la editorial le gustó, aunque con mucha abstinencia me dijo que posiblemente este libro llegara a más intereses. Yo, ni opiné, preferí sujetarme a los hechos y soñar con una segunda oportunidad que concreté con compañeros que aportaron su maravillosa definición e ideal sobre lo que significa escribir.

Con esta presentación del libro y con el poco de pájaros que andan en mi cabeza procedo a dejarles el producto. ¿Ambicioso? Sí, pero mucho más maduro que el anterior. ¿Arriesgado? También, por el montón de manos fracasadas comercialmente, pero exitoso por su simbiosis, por su dialéctica y por su exploración al sentir de un escritor.

Este libro ya glorioso por sus logros va dedicado: A todos los que metieron la mano, a las quimeras que me gritaron fuertemente al oído, a mi molestia, a las circunstancias, pero sobre todo a la necedad y a la solitaria que vive en mí.

Autores:

Artemisa

Carlos Arturo

Gaspar II

Lily Badell

Marielys Medina

Mariluz GH.

Naza

Las horas contadas del doceavo mes

2011-01-05T01:18:00.000-04:30

Antes de ir al grano de esta publicación, quiero agradecer inmensamente las muestras de cariño y los mensajes dejados con buenos deseos para este nuevo año que ha dado inicio. El 2010 fue un año de pérdidas dolorosas, indolentes y afortunadas, pero de inmensas ganancias que se han acumulado en mi capital de memorias, y con esmero y buena disposición les deseo a todos y cada uno de ustedes bloggeros del alma que el 2011 les venga con gratas sorpresas, pero sobre todo con mucha salud y ganas de proseguir para continuar caminando y dejando huellas.

Este post viene tardado, pero con una buena satisfacción, ha sido lo primero que he escrito y que a su vez ha sido transmitido por una radio local, y como decimos por estos lados estoy "Grillúo" (quiere decir alegre y orgulloso por el acontecimiento). Aunque me costó un motón poderlo desarrollar, dado que el espíritu navideño estuvo difuminándose con las madrugadas en las que acompañé a mi mamá ayudándola con lo poco que tengo noción en la costura y hablando como loco para que mi hermosa vieja no se durmiera.

La imagen me ha encantado, siento que en parte lleva impregnada la esencia del cuento. La tome de: La Bombilla Azul: Ilustraciones de Pepe Valera. La entrada lleva por título: "Otoño e invierno dos estaciones mágicas"

Desde la ventana de los corazones se le podía observar a aquel individuo, sentado frente a un tumulto de luces que parpadeaban, sintiéndose olvidado mientras que en sus bolsillos casi estaban por desbordarse un montón de memorias, dispuestas a ser olvidadas por muchos otros individuos que no eran capaces de visualizarle a él. En el bolsillo de su camisa se encontraban las más importantes. Esas que bajo ningún código o sortilegio pueden borrarse de la existencia. Él, las miraba, algunas con una sonrisa melancólica, otras con los ojos aguarapados. Nunca ha sido fácil desechar tantos tesoros llenos de humanidad, aunque sus verdaderos creadores no saben cuán valioso es ese capital que guardan en su cabeza.

En ningún momento se atrevió a emitir un juicio sobre lo que los hombres y las mujeres habían convertido a la aclamada navidad, pero seguramente por dentro las palabras le ardían y se hacían mudas en sus labios. Quizás él pasó a un segundo plano su importancia para priorizar lo antes expuesto. Se acercó a la ventana de los corazones y observó tierras baldías, tan vacías como pardas, y no tuvo otra reacción que agachar la mirada y dar paso al pensamiento necio de que la navidad estaba corroída. Ese individuo no había recibido nada en noche buena, y sabía que fin de año era su hora de partida, de marcharse en medio de la euforia, de los ruidosos fuegos artificiales, de irse por la puerta que nadie quiere atravesar por miedo de encontrar lo que hay al otro lado… le tocaría ver la faz del extranjero individuo que se plantaría de nuevo a estos lados del universo, fiscalizando el tiempo sin importar los sucesos.

Se sintió triste e impactado por ese montón de memorias que no le cabían en los puños. Él era parte de esas llamadas culturas líquidas, a los que también Eduardo Galeano había llamado “Los Nadie”, sin embargo, proseguía en la marcha de su casi hora de partida, de sus horas contadas, de su montón de memorias con destino al pasado, como le tocaría a él. Resignación… no hay otra manera en que afrontara su designio, sino con resignación, y eso lo tenía muy presente.

Su estadía en este universo había sido significativa, entre contradicciones de alegrías y desgracias, entre oraciones y blasfemias, entre calores y fríos. Supuso que todos sus antecesores pasaron por lo mismo, respiró profundamente, y se decidió por mirar de nuevo en la ventana de los corazones, esa ventana a la que le había tomado cierto temor; se levantó con un dolor tonto en la espalda y decidió mirar por el cristal empañado de los corazones, avistó con gran detalle de nuevo las tierras baldías y a la distancia en una colina observó un brillo consistente e intermitente, sus ojos se crecieron de asombro y decidió abrir la puerta del espíritu y corrió como un niño a pesar de sus dolencias.

Al llegar y ver lo que ahí se encontraba brincó de emoción, un pequeño retoño crecía en aquel abismo extirpado de fertilidad, era una semilla reventada y verde, con raíces aferradas al pardo de la tierra que le mantenía a flote. Él, se acercó y olió el perfume de ese pequeño y hermoso brote y de nuevo sonrío con su cara cortada de arrugas. Le dijo: “Has sido la mejor cosecha de esperanza que he conocido, tu brillo se vislumbra a lo lejos, me presento; yo, soy el año vigente que próximamente será el año viejo”. Mientras miraba el cielo que le saludaba con sus propias luces navideñas.

Entre los ruidosos petardos, las supersticiones, las luces explosivas que atacan al cielo, los patinadores que hacen marcas en el alquitrán se va desgastando un año más para dar paso a la brillantez de otro, el hermoso año viejo que para su despedida se pinta el rostro, y se pone el más lujoso traje de luces, luces de todos colores. Los arboles verdes con cintas doradas y ornamentos que inundan la ciudad, el rojo de Papá Noel que siempre hemos igualado con el niño Jesús, y la cuenta regresiva del tiempo que se va. Ese tiempo que fue de felicidad para unos cuantos y tristeza para otros tantos, son las ambigüedades de la vida que nunca dejarán de ser. La esperanza, el amor, la caridad, el carisma, la nostalgia, la tristeza, la alegría son los sentimientos que conforman la palabra “NAVIDAD” a largas y anchas de su significado. Una nuez a la cual se le fractura su coraza en cada víspera de fin de año. Entre sus bases fértiles sembramos deseos y aspiraciones; promesas que se olvidarán, otras serán hojas secas de un falso otoño venezolano, otras seguirán tan verdes que ni el más cruel invierno las podrá enfriar, la fiebre que arde en un frío tan tajante.

¡Feliz Año dos mil once!

Autor: Carlos Arturo García

Relato encadenado y 2años de la apertura de este blog.

2010-12-12T01:46:00.000-04:30

He llegado a mi segundo aniversario junto a mis quimeras y a todo lo que me susurran al oído. Con ustedes he aprendido demasiado, y me atrevo a asegurar que he captado mucho más de lo que creo y tengo consciencia. No tengo más que decirles que:

y Carpe Diem

Para celebrar toda esta alegría con ustedes, he decidido inventarme un relato con el fin de que todos ustedes me ayuden a continuarlo, es un relato encadenado, éste consiste en que cada uno de ustedes aporten su maravilloso ingenio e inspiración. Ha sido un gran placer este transcurrir y espero que siga y siga hasta donde aguante. Ahora procedo a dejarles el principio para que ustedes lo continúen.

"El coleccionista de huellas"

Una de esas noches de rebuscada melancolía y recuerdos que reactivan sentires retomé una endeble libreta donde anotaba las citas interesantes de libros que había leído. No ojeé mucho cuando redescubrí una que me causó una reacción diferente a la que había interpretado con anterioridad, ésta cita era de un escritor peruano llamado Jaime Bayly. La cita la extraje de un libro de relatos llamado “compilación de escritos” entre esa compilación leí el “Dios confundido”, y de ahí resalté lo siguiente: “Sospecho que escribo porque es una manera de vivir otras vidas, de vivir de nuevo, de vivir mejor". Desde entonces creía que ese escritor era un idiota por haber dicho semejante barbaridad, no obstante esa frase había quedado escrita en mi vieja libreta, supongo, que hubiese necesitado leer aún mucho más para haberla podido entender en su tiempo. Esta vez la frase se me quedó transcrita en el pensamiento luego de haber cerrado la libreta y haberla llevado a mi habitación.

¡Es todo de ustedes!

Róbame

2010-12-03T23:53:00.000-04:30

Hace poco me puse a registrar ese interminable "baúl" de recuerdos que es un pequeño estante donde hay algunos libros de mi mamá (en su mayoría sobre salud), y gracias a mi curiosidad de buscar no sé qué, es lo que me ha permitido publicar esta entrada. Ese "baúl" de rememoranzas no los compone los inmensos huracanes de párrafos entre páginas amarillentas y polvorientas, sino, la cantidad de dibujos que solía plantarles yo a esos estáticos libros a unos escasos tres años y aniversarios en adelante. Los dibujos son figuras antropomorfas que en su tiempo hicieron el intento de trazar las dimensiones del cuerpo humano con kilómetros y kilómetros de tinta roja ( Gracias una basta colección de bolígrafos de tinta roja que mamá tenía para aquel entonces). En esos bastos diarios de "arte rupestre" (por así llamarle para justificar aquellas imposiciones de trazados a los rígidos párrafos que nunca me molesté en leer) encontré más que risas, melancolías y desordenes. Me topé con uno de los tantos cuadernos que llené de escritos a los 12 o 13 años (soy terriblemente y bárbaramente malo para contabilizar los años), a esa infamia de sentires que me apretujaban en ese tiempo, había decidido colocarle "Dulces Heridas" con un diseño de portada inventado por mí (que es la imagen que representa esta entrada); entre ese título encontré el tercero de tantas cosas que había escrito, se llama: Róbame. Creo, que lo escribí en una prolongada visita que hice a la casa de una tía, en esos tiempos intensos de la adolescencia efervescente y "sufrida". Hoy el recuerdo pudo más que las vergüenzas de mostrar algo que es parte de nosotros, pero insistimos en negarlo para no mostrar nuestras fracturas que actualmente se encuentran casi sanadas o completamente sanas. Se los dejo a continuación:

-Róbame-

Róbame las ganas de vivir

Róbame mi mirada

Róbame mis párpados caídos

Róbame algunas de mis esperanzas

Róbame el corazón y tíralo en una calle de Manhattan

Róbame el alma que la tengo rota

róbame los sentidos

róbame lo que quieras, pero no te vayas.

Róbame estas ganas de besarte, doy la mitad de mi vida porque te quedes tan solo un día más para caminar sobre las nubes y estrellas.

Deslizarnos en un arco iris y dormir en la lluvia.

Róbame los recuerdos bellos de nuestra relación.

Róbame lo que quieras, pero no te vayas.

Róbame las ganas de olvidarte

Róbame el corazón y llévatelo en el olvido

Róbame la vida después de la muerte

Róbame la historia que me has escrito

Róbame la ternura que inspiro

Róbame mi mundo que está hecho trizas.

Róbame lo que me abunda, prolongando el tiempo de tu ida.

Autor: Carlos Arturo

Los 14 apocalipsis

2010-11-29T01:34:00.001-04:30

Los 14 apocalipsis fueron un conjunto de guerras ocurridas en una temporalidad de 281 años, todas con períodos de paz intermedios, algunos medianamente “largos” otros exhaustivamente cortos. Primeramente, fueron conocidas como guerras mundiales, hasta que la última guerra logró desatar el verdadero pánico mundial.

Los anteriores conflictos bélicos habían logrado sacudir la tranquilidad mundial, habían conseguido arrasar con inmensidades masas humanas, pero la problemática “14” alcanzó desatar el lado más monstruoso de los tres titanes sirvientes al divino. La guerra solo duró 2 años, pero el pos de la conflictividad fue una etapa que aún direcciona los resentimientos y reactiva lágrimas luego de 5 décadas de “conciliación”. El período de paz más largo fue entre mediados del siglo XX y la primera cuarta parte del siglo XXI, no obstante, siempre estuvieron vigentes tensiones entre países cuyas ideologías hacían chispas en sus contrariedades.

El tercer conflicto fue el del agua, ésta había escaseado en partes estratégicas del mundo, los países más poderosos estaban enfrascados en saltar la crisis, apuro que llevó a éstos a tomar a la fuerza fuentes de agua ajenas a su territorio. Al principio la compraban a países estriados por frondosos ríos y procesaron el agua salada, cosa que no fue suficientemente eficiente ante el inminente colapso que tambaleaba aquellos territorios. Aunque la solución llegó 60 años después a los alrededores, solo se podían visualizar los escombros, las ruinas y el silbido del viento junto a la destrucción y la muerte como rutina. Hoy quedan algunas ciudades fantasmas donde la naturaleza copula entre las paredes de concreto. La luz y la solución llegó luego de que ese científico hoy recordado como un héroe mundial inventó una maquina capaz de producir cantidades considerables del apreciado H2O. Los hombres de guerras abatidos, sedientos, escuetos y desnutridos pudieron regresar a sus hogares con la certeza de que el agua no sería un problema por el cual volverían a levantar las armas. De eso solo quedan papeles amarillentos, memorias transmitidas de generación en generación y algunos cuantos libros de historia que reflejan el problema de diferentes enfoques.

Los siguientes conflictos hiriendo hasta el penúltimo estuvieron ligados a la materia prima y los hidrocarburos, a pocos años de la devastación por causa del apocalipsis de la sequía. Muchos países vendieron como prostitutas a la patria. Apenas cojeaban luego de la guerra anterior, transcurrieron 20 años de una falsa armonía, cuando apenas se dispersó que el petróleo amenazaba con convertirse en un recuerdo a voces temblorosas, los espacios violados por aeronaves no se hicieron esperar, comenzaron a trazar los nuevos acontecimientos del apocalipsis del “oro negro”. No fue el pánico de la paralización de miles de aparatos, máquinas y transportadores, fue el susto de no contar con la fuerza suficiente para enfrentar a los ambiciosos países que saquearían las reservas luego de un sometimiento bárbaro. La esclavitud volvió a germinar en territorios donde antes habían bramidos de libertades. Las mujeres multiplicaban a los hombres y entonces ellas fueron adentradas a la guerra. A la sazón ya muchos no creían en las banderas, ni los himnos sanaban heridas y mucho menos los escudos protegían las constantes embestidas. Fue un conflicto tras otro, aguas enrojecidas, tierras vertidas de sangre, impacto severo a la naturaleza, gritos de dolor, abusos y excesos.

Sin embargo, los 13 apocalipsis anteriores, lograron menguar cuando ya no había más presupuesto para financiar armamento, los años de guerra y muerte fueron paralizados por cuestiones económicas. El resultado fue un espejo de enfermedades, culpas, atentados y daños irremediables a Gaia. No fue hasta el apocalipsis 14 donde los representantes de las diferentes religiones monoteístas en una problemática de ideologías desatarían la más dura de las guerras y genocidios a lo largo y ancho de los continentes… comenzó el último mes hace 50 años, y duró lo más malignos 2 años de la historia humana. Aún las memorias siguen frescas como el barro luego de la lluvia.

La guerra fue comenzada por los tres titanes al mismo tiempo, las sinagogas fueron infestadas de una viruela mutada y letal, las mezquitas y la Meca ardieron en un ardiente fuego al reventar una bomba ensordecedora, las iglesias por su parte fueron pulverizadas con armamento químico no clasificado. La viruela se expandió por el mundo de una forma increíble, su nivel de contagio era potente, y su brote aún más, pocos días bastaban para hacer estragos en el cuerpo, mientras que los ataques nucleares abrían troneras donde antes habían ciudades. El armamento químico mutilaba cuerpos hasta asquearse, hasta morir gritando. Aún se rememora a una vieja mujer que gritaba: “¡Dios repudia nuestras tierra, él se asquea con este infierno!”. Se hacía llamar la profeta de la nueva religión de la salvación, ni si quiera pudo elegir donde montar el nuevo templo, la viruela le infestó hasta los ojos.

Por otra parte, la calamidad y las rabietas de los tres titanes habían acabado con gran parte de la población mundial. Ellos, los titanes se impresionaron al ver que el malecón que había ante sus ojos no pudo sostener la oleada de muertes que se concurrían como en un concierto de miedos. Decidieron dejar los conflictos y ponerse cada una por su lado a trabajar por rescatar a los seguidores que aún seguían con vida y no estaban infectados por la letal viruela. Sin acuerdos de por medio, pero con sus conciencias pululando un pus que les quemaba las sienes, sin protocolos de estreches de manos cada quien se puso a trabajar en los refugios.

Se comenzaron a edificar fuertes, murallas gruesas y altas. Ahí se les abrieron las puertas a los “aptos” para poder entrar y al fin estar a salvo de los peligros exteriores. Los gritos de los virulientos aún hacen ecos, y los suicidios tampoco faltaron en pos del apocalipsis de la Inclemencia. La religión se volvió una práctica que muchos abandonaron, para adoptar las nuevas creencias que permitieran sanar los cuchillazos que las beldades monoteístas clavaron a la fe. La “paz” no se dio por medio de acuerdos, se logró por la incomunicación de los otros continentes. Es de suponer que las escamas siguen esperando volverse agallas, pero hasta entonces apenas la humanidad se repone de sus amenazas, la naturaleza vuelve a restaurarse a pesar de la masiva extinción de especies y el cielo ya no es gris. La hecatombe por ahora guarda energías luego de sus pinceladas.

Reflexión de autor:

“Aún no estamos exentos de la guerra, ni del infierno vivido del humano matando a otro humano, pero estos años de armonía me han enseñado a mi y a mi pueblo a no seguir mirando desde la intolerancia. La paz es un desorden en silencio, este bienestar y este viento valen más que los pretextos para atacar”

ALEA IACTA EST

Fuerte la Clemencia

Décimo día de agosto del 2.200

Adonaí J., Maracundith.

Diario: El amanecer.

Autor: Carlos Arturo

Tez de Luna

2010-11-14T02:51:00.000-04:30

No siempre es fácil escribir poemas que se dedican. Éstos, suelen ser más comprometedores y inmersos a diferentes interpretaciones en sus traducciones, al igual, que las palabras, que se empequeñecen por lo subjetivo del cariño y se engrandecen por lo objetivo de lo digno de cada ser humano; pero hoy me atrevo a hacer uno, saltar sobre los entredichos y mis propias convicciones, para generar un antónimo que he llamado "Tez de Luna" este intento de poema ha sido inspirando en la esencia, el perfume y los acontecimientos que han pasado en esas agujas del tiempo, que van tejiendo historias hasta donde los hilos soporten, o hasta donde ellos aguanten las tensiones. Esos tejidos me llevan hasta los nudos que se han forjado con una chica que conocí hace algún tiempo. Nuestras actitudes giraban entre los espirales de las diferencias y las indolencias, y tras unos tratos, ocurrió una mutación en los sentimientos. Su nombre es Marielys Medina, compañera de estudios y amiga como pocas.

La foto ha sido tomada por mí, de mala calidad, pero bien humana, sin trabajos previos, natural y espontánea.

PD: la palabra "Kashi" significa Luna en lengua de la etnia Wayuú, la más numerosa en el Estado Zulia, y en el país.

Ella es como una extirpe de Selene,

carne de esa vieja roca pálida y nocturna en lo alto,

inerte en el océano negro está su reflejo, Yue.

Cedida por Morfeo recorre millas en su cuarto

Sus súper héroes cuarteados,

Con las estampas que se van reordenando su subsistencia.

Los ecos del ritmo son los aspavientos en su faz,

Y la música de tradición circulando en sus pies deformados.

Estigmatizados por el zapateo y la pasión;

Ya sus musas son bohemias y serenas.

los nudos sociales no son los desata con sencillez.

Emprende las guerras venciendo sus antónimos,

Nada a contracorriente para no roer al vacío que tanto teme.

Ha sacrificado una vida de aceptación bailando sobre los vidrios.

Es mujer con tacón o descalza,

Es niña aún después de dos décadas de añejo.

Tiene hambre de conocerse a sí misma,

Y su charco tóxico es subestimarse en las movidas,

Quizás hoy no reconozca los tatuajes de su cosecha,

Porque sus ojos buscan alboradas en los ocasos,

Y eso agridulce que puede haber en su embocadura,

Abre brechas en los ríos de sus mansedumbres.

Ya no muerde la manzana… no cree en ella.

Conserva ilusiones adaptadas a su diseño,

Mientras juega a callarse lo que sus pupilas hablan

En dialéctica de las primaveras en otoños,

En encontrar lo indiferente en el punto rojo

Ante un cosmos preestablecido de modos impuestos.

Comienza a conocer los caminos alternativos

De las perfecciones que dejan de ser un corsé

Para ser la lycra donde todos los cuerpos tienen cabidas.

Ella es hija de Kashi,

Surgida un décimo día de un verde noviembre

En las tierras bronceadas del sol amada,

Allí donde las gaitas brotan y palman.

Sorbe una izquierda que comienza a hacer cimientos.

más humana de lo que cree,

y menos desconcertada de lo que piensa,

Prosigue en los trastablilleos

Erigiendo sus nuevas bases en un mundo de “anormales”.

Autor: Carlos Arturo

Ya no estaba solo

2010-11-06T01:00:00.000-04:30

Y de repente aquel silencio a quema ropa comenzó a ser desgarbado por las gotas de agua suicidas que se estrellaban en el techo de esa casa maltrecha y deteriorada. José Ignacio se encontraba en el interior de ese hogar que comenzaba a dar señales hondas de los años en que ella había sido parida de la mano de esos “dioses” tan contradictorios llamados humanos. Egoístas, menguantes de sus obras, guerreros e indefensos a la vez. La lluvia en confabulación con la nubosidad habían desaparecido la Luna y la música de los afueras comenzó un estruendoso ruido que dejaba olores a tierras mojadas, aires húmedos y friolentos, que estregaban en la cara del joven aquella palabra que sólo el número uno representaba, la soledad, esa ánima a las que tanto temen o a la que tanto necesitan –me atrevería a jurar a que eres un ángel sin misión, una vagante que brinca de existencia en existencia por el mero placer de invadir corazones – dijo el muchacho con la mirada perdida y la voz confusa entre el aguacero que caía.

Él, sentado en el comedor sabía que pronto las aguas suicidas le invadirían el hogar, estaba frente a la ventana viendo caer el aguacero en el silencio interrumpido y el hermoso caos que se desprendía de ese cielo azul petróleo, o quizá gris plomo o negro en su defecto. Acompañado con nada, sólo una taza de té de manzanilla que había hervido hacía un rato; ya no importaba lo temperamental que estuviese el té, ni siquiera importaba aquel inmenso espacio para un cuerpo tan pequeño. Entonces, ella le susurró al oído. Su aliento era frío, su presencia se difuminaba con lo húmedo de la noche. Él sintió una especie de descarga eléctrica en la mitad de su cabeza, comenzó desde la nuca y rápidamente se expandió hasta mollera para terminar su andar cerca de la punta de la nariz. José Ignacio sólo encogió sus hombros, puso la taza de té en el piso y cruzó sus brazos dibujando en su cara cierto intento de sonrisa. Una sonrisa de complacencia.

El hombre sentado nutriéndose de la humedad rió, y de nuevo sintió su presencia. Pensó en que había un montón de cosas que le neutralizaban el necio pensamiento de la soledad, su manipulación para sentir angustia y desespero, su control mental no funcionaba, su arrastre no lo impulsaba a los bordes de la nostalgia, la lluvia exterminaba los gritos de su silente presencia. José Ignacio, sintió a la soledad como una eterna amiga, como la deidad de los poetas, como la necesidad de los aturdidos, como la íntima que llega cuando todos se han ido. Él inspiró y suspiró mientras seguía viendo la majestuosidad de Gaia. Fue entonces cuando la invasión del agua se hizo exitosa, las gotas comenzaron a sonar en el piso, como quien toca la puerta después de haber entrado, el impacto con el piso de cemento pulido no dejaba más que salpicones y sonidos. Entonces, José se levanto de la silla a buscar un recipiente y ponerlo en las goteras. No dio tiempo de dar más que un par de pasos cuando la electricidad se esfumó, y los truenos y rayos alumbraron todo en un intermitente estornudo. Todo quedó en la penumbra, la sombra de José se había hecho inmensa, él por su parte con inutilidad miró a todos lados para no ver más que la noche invadiendo su casa, así como ella, el aguacero, el silencio a medias, los olores, el frío y las deterioradas paredes de la casa; indiferentemente hizo una seña con la boca, y como un ciego volvió a su silla sin intenciones algunas de encender una vela. De nuevo tomó la taza con insuficiente té, ya sopeteado, su respirar se hizo más elevado y se acomodó – después de todo estoy más acompañado que de costumbre - dijo mientras se tomaba el último sorbo de manzanilla junto al montón de visitantes mudos que le observaban quizás morbosamente, tal vez con intriga.

Autor: Carlos Arturo

Los claroscuros de tu indolencia

2010-10-30T15:22:00.000-04:30

Son los años los que ponen obesas a estas remembranzas,

mientras otros crepúsculos le añaden telarañas a nuestras vivencias,

y tus olvidos se me hacen recuerdos alimentando resentimientos.

Como un pecado imperdonable te me estancas en este pozo

de aguas suspendidas en la cisterna de primaveras moribundas,

como un ateo sintiendo a Dios, como una indolencia al dolor

vuelvo a caer en el alcoholismo de tu existencia.

Porque en otras pupilas me veo reflejado en las tuyas,

como un espejo en el café de tu mirada.

El rastro de estos pasos me arrastran a tu maldición.

Y sigo perdonando y adjuntando culpas a esta circunstancia,

pendiendo de un hilo en esta lluvia de hojillas,

buscando la resurrección de esta necrótica esperanza en tus ojos.

Eres como un estupefaciente de permanencia incierta.

Una hermosa envoltura que esconde el cianuro en cantidades infantas,

el dulce placer que termina reactivando el dolor de caries.

Me consume la necesidad de quemar mis ñemas en tu piel,

me hastía fumar tu recuerdo atado de pies y manos,

¡Qué inclemente es esta banca rota de bienestar!

Una batalla que sigo perdiendo y no logro desmantelar.

Permanezco en este criptojudaismo en inquisición,

como el nirvana clausurado por falta de presupuesto,

Sigo en picada en este infierno de inviernos y calores.

Y como ves, sigo mejorando en este ritual de masoquismo.

Recolectado los vidrios de ventanas rotas,

conservando las semillas de la fruta que se secó,

haciendo el inventario de tus virtudes y menoscabos

para reparar los puentes oxidados por la salina de las lágrimas resecas.

Transigiendo contra mi voluntad ante los tratablilleos,

como un cristiano rezando a Visnú,

reteniendo las olas que te arrastran a mi orilla,

con un muro que se filtra por las grietas.

Autor: Carlos Arturo